被直升机草草丢下后，他便回到了自己的安全屋，一栋藏在密林深处的废弃护林站。
这里才是他的栖息地。
他像一道影子，在树木间流动，呼吸与夜风融为一体。他正在追踪一头公鹿，不为吃，只为一种需求。
一种感受生命在指尖流逝的需求。
Krueger向来偏爱森林或荒漠的静。它们的静是原始的，是有棱角的，能磨掉文明世界糊在他身上的那层虚假的壳。
风穿过林子，不是吹动，而是流转。他听着那风声里，有松针坠地的轻，有鼹鼠拱土的细。他的耳朵，从这万千的声息里，筛出猎物的踪迹。
头罩里的呼吸缓下来，仿佛自己也成了这林子的一部分，一块长了苔藓的石头，一截空了心的枯木。
Krueger的手捻动过枪柄，那触感毫无征兆的让他想起，朝Y/N开枪的那一日。
这记忆来得没有缘由，像林间突然窜过的影子，抓不住，却又扰了整片心绪。
是那个女人。
那个长着翅膀，把这世界固有的，他所熟悉的一片混沌，生生搅成了另一种他无法理解的混沌。
她看他的眼里没有别的东西。没有常人的恐惧，没有厌恶，更没有那种故作镇定的欣赏。
她的眼神是空的，像不见底的潭。可又像是太满，满得能映出他自己都懒得打量的倒影。
“该死的。”头罩底下滚出一声低咒，焦躁又拱了起来。那是一种抓不住的痒，钻在骨头里。
这回忆，这女人的脸，Krueger掌控不了。它们就这么来了，不讲道理。
原本让他安心的这片林子，忽然显得空旷起来，连风穿过枝叶的沙沙声都变得刺耳。那头追踪了半天的公鹿，也被彻底抛在脑后。
他转身就走，靴底碾过断枝，发出不耐烦的脆响。安全屋的门被猛推开，又哐当甩上。
Krueger抓起最趁手的装备，跨上停在外面的重型摩托。引擎咆哮撕裂了森林。
他需要速度，需要碰撞，需要酒精或者鲜血。
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总之，他要把脑子里那双空灵又满溢的眼睛，彻底碾碎在通往最近一处灰色地带的公路上。
Krueger在一个由铁皮和木板胡乱拼凑的棚屋前停下，这里是军阀与毒枭交织的区域，常年蒸腾着劣质酒精，汗水和腐烂的甜腥气。
这里的居民本就是法外狂徒，是主流社会刻意遗忘的脓疮。消灭他们，不会引起任何不必要的关注。
而正是这些亡命徒，比训练有素的士兵更疯，也更能在绝境里爆出野兽般的攻击性。这恰恰是Krueger此刻最需要的东西，一种能覆盖掉脑中杂音的刺激。
他走进那间最大的棚屋，浑浊的烟雾和数道不善的目光立刻裹住他。
他没有废话，走向吧台，手掌拍在台面上，“酒。”
声音不高，却让周围的喧哗低了下去。有人认出了他，或者说，认出了那副头罩。
挑衅来得很快，正如Krueger所愿。一个体型壮硕，缺了只耳朵的男人站起身，嘴里喷着酒气，伸手去抓他