式将他培养成“继承人”之前其实带他去过黑色以外的地方。

    有个城区总是下雨，男孩坐在门外一张高脚凳上，听雨声从铁屋檐直直砸下来，面对阴森森的天。

    男人在屋里同谁说着话，壁垒隔去大半人声，仅能听见和人影一样模糊的音调，混进雨滴里。

    有点冷。

    男孩穿着短袖上衣和短裤，衣柜里剩的几套除了颜色根本没差别，他搓搓手掌，放到嘴前呼气恢复短暂暖意。

    偶尔他会被带到这里，但也只是像此刻坐在外边，一直，一直。他得等个把小时后才能离开那张为难身高的高脚凳，那个人离开时从来不会给一个回头，他怕跟不上，每次都急匆匆从凳子上摔下来，然后一声不吭追上落后大半的脚程。

    刚开始的时候他当然觉得无聊，可他知道自己不能开口，所以待着待着就学会习惯，到后来甚至对那些吵闹的水珠提了兴趣，千万场雨，他在其中数着最亮的几颗，直到归于夜幕。

    只有在那扇门外他才会对着雨幕算数，因为其他时间他没法看见雨，唯是嘲哳折磨渗汗的耳廓。

    雨是数不到头的，他无光的日子在当时也是。

    林云忽然感觉肩上有些凉，像那天的铁屋檐下一样。

    “过去了，我没事的。”他摸摸埋进颈窝的棕色脑袋，偏头慢慢亲上脸：“不是我在掀疤吗，你倒是先哭上了。”

    他不傻，白承那颗心脏现在一定疼得发酸，手上动作便下意识加重抚慰。

    沐浴香很好闻。

    “……有多少滴？”

    脑袋抬起来一点，他听到打在颈肉的弱音。

    “什么？”

    “你数过的那些雨，最亮的，有多少滴？”白承说话很少把音量调到这么小。

    林云认真想了想，用上一分钟去细算，最后看着人的眼睛作出答案：

    “忘了。”

    不重要了。

    “你比数数好玩得多。”

    有你在谁还要去数什么雨水，都不如数你身上有多少颗痣，下睫毛有多少根，手心有多少粗纹。

    理所当然地，一切前提是以白承为重点。

    对方仍埋着下半张脸，其实他不太能看出白承脸上的泪痕，可能是擦过了，但手掌还是选择攀上去。

    “你爱我。”他提醒这张脸的主人。

    黑瞳上有睫毛在微微地颤，明明风就送不到这个角度。

    “你不会再一个人了。”声音是哑的。

    “我知道。”

    我知道的。

    从此林云前行的路上永远缀有白承这个名字，同如他先前为心脏命名的头衔。

    “下个季节是夏天，记得带我看海。”

    游鱼终究归从自由，纵使一生前途未卜，跃迁海底万里处，总会寻到与你同行的方向。

    鳞屑扩张，他会将家称为流浪。

    “我一直在。”

    海说。