愣了一下，随即拍了拍他的肩：“挺实在，不过想长久做下去，光靠‘赚钱’可不够。”

    那时的他还不懂这句话的意思，直到进了公司才明白——模特远不止“站在镜头前摆姿势”。他要学台步，踩着高跟鞋在练功房里走得脚腕红肿；要学表情管理，对着镜子练几百遍笑、冷脸的表情；要控制体重，明明饿到胃疼，也只敢吃蔬菜沙拉。

    最累的时候，他一天赶三个拍摄场，从早上五点拍到凌晨两点，回到出租屋连脱鞋的力气都没有，倒头就睡。可每次拿到工资，他第一时间把钱打给爸爸，听到电话里“你妈妈的药续上了”的声音，就觉得所有的累都值了。

    也是在这一年，他收到了北京电影学院表演系的录取通知书。选择表演，不是因为“热爱”，是经纪人说“学表演能提升镜头感，以后能接更多优质资源，赚更多钱”。他抱着“多赚钱”的念头，走进了北电的校门，却没料到，在这里，他会真正爱上“艺术”。

    第一次上表演课，老师让他们演“分别”的场景。温星燃站在舞台上，脑子里突然闪过妈妈住院时，自己在病房外偷偷哭的画面——他没刻意“演”，只是把当时的情绪放了出来，眼泪就忍不住掉了下来。下课的时候，老师拍着他的肩说：“你有天赋，要好好把握，艺术能带你看到不一样的世界。”

    那天晚上，温星燃在宿舍里想了很久。他想起小时候看妈妈画画时，妈妈说“颜料能画出心里的光”；想起爸爸跳舞时，眼里藏不住的热爱；想起自己在镜头前，慢慢找到状态时的踏实感——原来“艺术”不是冷冰冰的“赚钱工具”，是能把心里的情绪说出来的“出口”，是能让他感受到“活着的热烈”的东西。

    他开始认真上表演课，跟着老师学台词，学肢体表达，学怎么走进角色的内心；他开始在拍摄间隙看电影、看话剧，把喜欢的片段记在笔记本上，反复琢磨；他甚至重新买了画笔和画纸，在出租屋的墙上画满了向日葵——像妈妈当年画的那样，永远朝着阳光。

    妈妈的病情渐渐稳定，家里的债务也慢慢还清。温星燃终于不用再为“钱”拼命，却反而更努力了——因为他现在努力的理由，多了个“热爱”。他接的戏越来越有深度，拍的杂志封面越来越有质感，从当初那个“为了赚钱当模特”的少年，慢慢变成了“有自己风格的艺人”。

    后来他遇到了沈逾白，在鎏金品牌发布会上，那个穿着西装、气质清冷的男人，却在他摔倒时第一时间扶了他；在静川茶馆，那个据说“不好接近”的投资人，却陪他聊了一下午的表演；在荷兰的花田，那个“理性到极致”的沈总，却会陪他一起画向日葵。

    有次温星燃在画室画画，沈逾白坐在旁边看。他画的是片向日葵花田，花田中间站着两个人，手牵着手，背后是风车。“这是谁啊？”沈逾白指着画里的人问。温星燃笑着说：“你猜。”沈逾白捏了捏他的手，语气带着点无奈又温柔：“除了我们，还能有谁。”

    温星燃抬头看他，阳光透过窗户照在沈逾白的脸上，睫毛投下淡淡的阴影。他突然想起高一那年，在医院走廊里攥着画笔哭的自己，想起十八岁签模特合同时颤抖的手，想起第一次在表演课上哭出来的瞬间——原来所有的苦难，都是为了让他遇到更好的人，更好的自己。

    “以前我画画，只画向日葵，”温星燃放下画笔，靠在沈逾白怀里，“现在我画向日葵，还要加上你。”沈逾白抱着他，指尖轻轻划过画纸上的两个人，声音低沉又温柔：“以后的每幅画里，都有我们。”

    画室里很安静，只有窗外的风吹过树叶的声音。画纸上的向日葵开得正好，两个人的影子在阳光里交叠在一起，像极了他们走过的路——从各自的风雨里走来，却在彼此的怀里，找到了属于他们的、永不褪色的阳光。

    就像林晚当年说的那样，他果然成了个“有灵气的孩子”，只是这份灵气里，多了份经历风雨后的坚韧，多了份被爱滋养后的温柔——而这一切，都藏在他画里的每一笔、每一抹色彩里，藏在他和沈逾白相守的每一个日常里。