听他在雨夜里念诗的语调，触到他修书架时沾着木屑的指尖。这些，才是最该被好好保存的东西。

    书店的玻璃花房落成那天，下着小雪。

    温星燃穿着件驼色大衣，站在花房里看新栽的向日葵幼苗，沈逾白举着相机拍照，镜头里的人被暖光衬得像幅画。“你说，”温星燃转身，睫毛上沾着细小的雪花，“等我们老了，是不是就坐在这儿晒太阳？”

    “嗯。”沈逾白放下相机，从口袋里掏出个小盒子，里面是两把黄铜钥匙，“我在花房留了个小储藏室，放你的剧本和我的账本。”

    钥匙扣上刻着小小的字，一把是“逾”，一把是“星”。

    后来有财经记者来采访，看到书店的琉璃瓦和玻璃花房，感慨：“沈总真是舍得为这家书店花钱。”

    沈逾白正在看温星燃新设计的书签，闻言笑了笑：“不是为书店，是为在这里的人。”他指了指吧台后忙碌的身影，“你看他现在的样子，就值得。”

    记者看着照片里的温星燃——穿着米白色的围裙，正在给熟客推荐新书，阳光落在他发梢，像落了层金粉。忽然明白，有些投入从来不在账本里。是沈逾白在雨天提前来检查屋顶，是温星燃把粉丝寄来的信都贴在墙上，是他们在每个平凡的日子里，认真对待这家书店的样子。

    就像此刻，雪停了，阳光穿过花房的玻璃，照在刚发芽的向日葵上。温星燃靠在沈逾白肩上看那本纪念册，忽然指着某页说：“你看，这里写着‘今日盈余五十元’，我们买了只流浪猫。”

    沈逾白低头吻了吻他的发顶：“以后会写‘今日盈余五十元，买了两包向日葵种子’。”

    花房的暖风吹起窗帘，带着淡淡的桂花香。书店的账本还摊在吧台上，红色的净利润数字旁边，温星燃画了两个牵手的小人，在旁边写着：“最好的生意，是能和你一起，慢慢把日子过成想要的样子。”