吸里。

    沈逾白没说话，只是收紧了手臂。窗外的雨已经停了，风穿过巷口的樱花树，送来淡淡的甜香。他看着吧台上那把竹编伞，忽然觉得所谓归宿，不过是有人在雨夜为你留着一盏灯，在发糕凉之前，把每块都温得恰到好处。

    第二天早上，沈逾白是被孩子们的笑声吵醒的。他睁开眼，看到温星燃正站在许愿墙前，给孩子们递刚出炉的纸杯蛋糕。阳光透过玻璃窗落在他蓬松的发顶上，像撒了层金粉。

    “沈叔叔醒啦！”扎羊角辫的小姑娘举着画满向日葵的贺卡跑过来，“燃哥说这是你画的！”

    沈逾白接过贺卡，看着上面歪歪扭扭的两个小人，忽然想起昨晚温星燃趴在吧台上涂涂画画的样子。他抬头看向吧台，温星燃正冲他笑，眼里的光比窗外的阳光还要亮。

    王奶奶提着刚蒸的糖糕走进来，看到这一幕笑眯了眼：“我说什么来着，这书店啊，有你们俩在，就永远亮堂。”

    沈逾白看着温星燃转身去给王奶奶倒姜茶的背影，忽然明白有些解释从来都不必说出口——就像他推掉所有应酬时，特助了然的眼神；就像他把黑色账本锁进玻璃柜时，温星燃笑着说“其实我早就知道”。

    因为爱从来都不是需要论证的项目，而是风雨归程里，那盏永远为你亮着的灯，和那句带着面粉香的“我等你回家”。

    午后的阳光穿过桂花树，在“逾星书斋”的门楣上投下斑驳的光影。沈逾白坐在吧台后处理文件，温星燃趴在旁边给新到的书签画小插画。偶尔有熟客进来，看到他们凑在一起说话的样子，都会笑着说“又在秀恩爱啊”。

    温星燃闻言抬头冲人笑，笔尖却在沈逾白的合同背面画了个举着发糕的小人。沈逾白翻过页继续签字，嘴角几不可察地弯了弯。

    巷口的竹编伞还挂在门后，伞骨的影子落在地板上，像个未完待续的逗号。他们的故事，就在这日复一日的烟火里，慢慢铺陈开来，没有惊天动地的转折，只有细水长流的温柔——你回来时，灯永远亮着；我等你时，心永远热着。