温星燃刚喝进去的茶差点喷出来：“你吃醋了？”他笑着往沈逾白身上靠，“他是来请教我怎么握修复刀的，你没看他手上的茧子比我还厚？”
“嗯。”沈逾白应了声，伸手替他拂去发间的沙粒，“但他看你的眼神不对。”
这种近乎幼稚的占有欲让温星燃心里发软。
“放心。”温星燃握住他的手，把掌心贴在自己脸颊上，“我的身体和目光，都只给你看。”
剧组的人很快发现，温星燃对“分寸”的把控近乎严苛。
有场戏需要男二号帮他擦汗，他坚持用道具布自己擦；原定有场借位吻戏，他直接找编剧改成男主独自对着壁画说台词；甚至连摄影师想拍他修复时专注的侧脸特写，他都要求必须把镜头拉远，连带着旁边的脚手架一起拍进去。
“燃哥是不是有点太较真了？”场记私下跟助理嘀咕，“不就是拍个戏吗？”
助理正给温星燃准备脱敏药——他对洞窟里的某种颜料过敏，胳膊上起了片红疹。“你不懂，”她压低声音，“燃哥的爱人上周来探班，站在监视器旁看了整天，一句话没说，但燃哥那天收工后，把所有露胳膊的戏都改成了穿长袖。”
其实温星燃不是刻意迁就。
当他站在千年前的壁画前，看着那些被风沙侵蚀的飞天面容，忽然觉得有些东西比镜头更重要。就像修复师会在壁画角落刻下爱人的名字，他也想用自己的方式，守护那些只属于沈逾白的瞬间——比如脖颈处被吻出的红痕，比如清晨醒来时，睫毛在对方胸口投下的细碎阴影。
杀青那天，温星燃在第323窟的修复日志上签下名字，旁边画了个小小的太阳。陈宇举着相机拍下来，笑着说：“这得算文物了，千年后考古学家说不定会猜，这个太阳代表什么。”
“代表光。”温星燃收起笔，指尖划过冰凉的石壁，“不管过多少年，总有人记得这里曾有过光。”
沈逾白站在窟外等他，手里拿着件驼色大衣。风沙落在他的肩头，像落了层薄薄的雪。温星燃跑过去，被他裹进大衣里，熟悉的雪松香混着风沙的味道，成了这个秋天最安心的气息。
“回家。”沈逾白的下巴抵在他发顶，声音被风吹得有些散，却异常清晰。
回程的飞机上，温星燃靠在沈逾白肩上看样片。屏幕里的自己穿着工装，跪在脚手架上修复壁画，侧脸在洞窟的微光里显得格外沉静。沈逾白的指尖在屏幕边缘轻轻碰了碰，忽然说：“这片壁画，我让人捐了笔修复基金。”
温星燃愣住了：“你怎么不告诉我？”
“怕你又说我乱花钱。”沈逾白低头，在他耳尖轻轻咬了一下，“但我想让它一直在这里，像我们的书店一样。”
温星燃忽然笑了，从包里翻出个小小的锦盒。里面是片风干的向日葵花瓣，是从荷兰花田带回来的，被他压在《敦煌遗书》里保存了三年。“这个给你。”他把花瓣塞进沈逾白衬衫口袋，“放在你办公室的保险柜里，跟你的合同放在一起。”
沈逾白的指尖触到花瓣的纹理，忽然明白这份礼物的重量。就像他从不问温星燃为什么推掉那些尺度大的戏，温星燃也从不说为什么总在他的衬衫上别向日葵——有些默契，从来不需要说出口。
电影首映礼那天，沈逾白包了影院最中间的位置。当镜头最后落在壁画角落那个小小的太阳上时，全场响起细碎的惊叹声。温星燃感觉到沈逾白的手轻轻覆在他的手背上，温热的触感透过布料传过来，像在说“我看到了”。
散场时，有记者拦住温星燃：“最后那个太阳有什么特殊含义吗？”
温星燃笑了笑，目光越过人群落在沈逾白身上。对方正站在出口等他，黑色大衣的轮廓在灯光下显得格外挺拔。“没什么特殊含义，”他说，“就是想告诉大家，有些东西需要守着，比如手艺，比如……心之所向。”
沈逾白听到这话时，正低头给温星燃发消息：“车停在地下车库B区，我在电梯口等你。”发送键按下的瞬间，他忽然想起今早出门前，看到温星燃对着镜子系领带，衬衫最上面的扣子故意没扣，露出颈间那枚向日葵项链——那是他去年送的，链坠内侧刻着个小小的“逾”字。
电梯门打开的瞬间，两人的目光撞在一起。温星燃笑着跑过来，领带被风吹得歪在一边，像只脱缰的鸟。沈逾白伸手替他系好领带，指尖划过他温热的喉结，忽然低声说：“回家给你看样东西。”
书房的保险柜打开时，温星燃才发现沈逾白说的“东西”是什么——一叠整齐的剧本，从《画笔与尘埃》到刚拍完的《敦煌密码》，每本上面都贴着便利贴，用红笔圈出被他删掉的吻戏和裸露镜头，旁边画着小小的对勾。
“你什么时候弄的这个？”温星燃拿起最上面的《画笔与尘埃》，便利贴上的字迹已经有些褪色，却依旧能看出认真的笔触。