抑或……
藏着某些关于其父、关于那场“叛国案”，连北镇抚司都未能撬开的秘密？
于是，有了此刻的“研磨”。
周澹然的目光，如同最精密的仪器，冰冷地、一寸寸地扫描着秦彬。
他看那双执墨的手。指节因劳役和冻伤而粗糙变形，指甲边缘有着细小的裂口和污迹，那是属于最低等奴役的印记。
然而，那手指的长度、执墨的姿势、乃至带动手腕运转时那种近乎本能的、极细微的韵律感，却依旧顽固地残留着另一个世界的影子——那个属于青灯黄卷、属于吟风弄月、属于翰林清贵的世界。
这种矛盾本身，就构成了一种奇异的张力。
他看那低垂的侧脸。
苍白得几乎透明，皮肤下青色的血管隐约可见，颧骨因消瘦而显得愈发清晰，下颌线绷得有些紧。这是一种长期缺乏营养和饱受病痛折磨的脆弱。
但那份脆弱之中，却又蕴含着某种异常的东西——一种极度隐忍的、将万般情绪死死压入深渊之底后所形成的、令人不安的静默。
没有哀求，没有恐惧，甚至没有明显的怨恨，只有一片深不见底的、冰冷的虚无。
他观察他呼吸的节奏。轻浅，克制，带着久病之人的虚浮，却奇异地保持着某种规律，并未因身处御前而显得紊乱急促。
仿佛这具身体的主人，正用一种惊人的意志力，约束着每一丝可能暴露内心波动的生理反应。
周澹然甚至能听到墨锭与砚台摩擦发出的、极其细微均匀的“沙沙”声。
那声音单调而持续，像某种永无止境的刑罚，又像是一种无声的、极其顽固的对抗。
时间在沉默中流逝。殿内静得能听到沉香灰烬跌落的微响。
帝王忽然极轻地、几乎无声地开口，声音低沉，如同耳语，却又带着不容错辨的穿透力：“朕记得，昔年琼林宴上，你曾以一篇《秋水赋》独领风骚。先帝赞你字有钟王之风，文采斐然。”
他的话突兀地响起，打破了漫长的寂静，内容却与眼前研磨的罪奴毫无干系，仿佛只是在追忆一段与己无关的风雅往事。
秦彬研磨的动作，没有丝毫停顿或错乱。甚至连呼吸的频率都未曾改变。
他只是将头垂得更低了些，用那把因久未充分饮水而依旧沙哑的声音，平稳无波地回应：“罪奴惭愧。昔日虚名，皆是陛下恩典所赐。如今……唯有尽心服役，赎己万一之罪。”
回答得滴水不漏，谦卑至极，将一切过往轻轻抹去，完全符合一个“认罪伏法”的罪奴该有的反应。
周澹然凤眸微眯，眼底深处掠过一丝极淡的、难以捕捉的幽光。
没有波动。一丝一毫的波动都没有。仿佛那段曾代表着他无限荣光的过去，真的已如尘埃般被彻底拂去。
是伪装得太过完美？还是真的……心已成灰？
帝王的好奇心，非但没有得到满足，反而被一种更为微妙的、近乎被忤逆的感觉所触动。
他不喜欢这种无法完全看透的感觉，尤其不喜欢这种感觉来自于一个本该被他彻底掌控、生杀予夺皆在一念之间的罪奴。
他不再说话，目光却依旧如同实质般，钉在秦彬身上。
那无声的注视，比任何言语的拷问都更具压力。它试图钻入每一个毛孔，捕捉每一次无意识的肌肉抽动，分析每一寸表情的细微变化，要将那平静的表象彻底撕裂，窥见其下最真实的内核。
秦彬依旧保持着匀速的研磨动作。
额角却渐渐渗出细密的、冰冷的汗珠，沿着苍白的鬓角缓缓滑落。
他能感觉到那目光如同冰刃刮过肌肤，带来一种难以言喻的心理上的寒意和压迫感。背后的旧伤开始隐隐作痛，肺部也因持续的高度紧张和压抑的呼吸而感到些许不适。
但他不能停。
不能有任何异常。他必须成为一块真正的石头，没有情绪，没有反应，没有过去，也没有未来。
墨汁在砚台中渐渐积聚，浓黑如漆，映不出丝毫光亮。
这场无声的、近乎残忍的审视与对抗，在富丽堂皇的静思斋内，悄无声息地进行着。
一方是掌控天下的帝王，一方是命如草芥的罪奴。力量悬殊如云泥之别。
然而，在那绝对的力量鸿沟之下，某种极其微弱的、关乎意志的较量，却正在这研磨的沙沙声与冰冷的凝视中，激烈地展开。
那场无声的较量，持续得仿佛没有尽头。
周澹然不再言语，只是维持着那个支颐的姿态，目光如同无形的枷锁，牢牢锁住丹墀下那个赭色的身影。
他在等待，耐心得如同潜伏于深渊之下的狩者，等待着一丝一毫可能出现的破绽。等待那看似完美的平静