没一会儿又补充道：“帅不帅？”

    “什么？”

    这人理解力这么低？

    吸气呼气。

    他摆好态度，说：“刚刚我帅气的穿过人群，侧身加弯腰，还有你刚刚一直跟在我身后，看着我的逆光背影，所以！帅不帅？”

    “不。”池焰淋果断道。

    欠收拾。

    陈欲无奈地躺下去，手臂垫在脑后，池焰淋目光掠过陈欲的喉结——那里有一道细小的擦伤，血已凝固，不仔细看真的看不出来是擦伤。

    良久，池焰淋张了张嘴，低声说：

    “你刚才穿过去的时候，他们都在让路，像给子弹让道。”

    陈欲笑了一声，那笑也带着火药残渣，短促、烫人。他抬手遮住眼睛，指缝漏下的光斑落在池焰淋的球鞋上，一跳一跳。

    “子弹不会拐弯，”陈欲说，“我会。”

    池焰淋收回视线，只悄悄把右手往草里探，指尖碰到一小片薄荷。他掐断，揉碎，清凉的汁水溢在指腹，然后若无其事地侧过身，把那只手搭在自己膝头，让风把薄荷味吹向陈欲的颈侧——掩盖硝烟。

    风停了，芦苇也停止摇晃。池焰淋眨了一次眼，声音从喉间滑出，不带温度，也没有起伏——

    “神枪手。”

    那三个字落进他耳里，陈欲愣了一下，池焰淋的声音没有重量，却把他一下子推回小时候第一次摸枪的夜晚：教练握着他的手腕，逼他看靶心，说“你得先让子弹信你，它才肯替你死”。

    如今子弹信了，靶心也信了，可身边这个人把夸奖说得像讣告——冷漠、简短、盖棺定论。

    “回去了。”

    陈欲突然起身，抹了把额头转身离去。

    “好。”

    池焰淋单手插兜，声音小到只有自己能听到。他看着那个瘦削的背影消失在自己眼前。