“把后面那堆破烂收拾了，”他指着被炸得一片狼藉的后厨角落，语气仿佛在指派我去倒个普通垃圾，“能用的留下，不能用的扔了。看着烦。”
我看着那堆焦黑变形、依稀能辨认出曾是厨具的金属残骸，点了点头。“乐于效劳。这堪称哥谭现代艺术展的绝佳素材，主题大约是……‘工业废墟与冲动消费的代价’？”
他瞪了我一眼，似乎想骂人，但最终只是咕哝了一句“快点干”，就转身去招呼零星的午间酒客了。
清理工作枯燥且布满灰尘。但我却从中找到一种奇异的平静——将混乱归整为秩序，总能让大脑暂时放空。就在我试图将一根扭曲的钢管掰直时，一个小心翼翼的声音从后门传来。
“呃……需要帮忙吗？”
是潘妮。她抱着一个牛皮纸袋，站在门口，有点怯生生地看着这片狼藉。“我听到昨晚的动静了……你没事吧？”
“毫发无伤，除了我的听力可能永久性损失了百分之二，以及对快递服务产生了终生的信任危机。”我放下钢管，拍了拍手上的灰，“您这是？”
“我给你带了点吃的，”她把纸袋递过来，里面是她烤的饼干（这次只是边缘微焦）和一瓶冰镇汽水，“算是……庆祝你没被炸飞？”
我接过袋子，心里涌起一阵真实的暖意。“非常感谢。这比老板提供的‘抗冲击测试专用面包圈’要人性化得多。”
她笑了起来，挽起袖子：“我来帮你搬点小东西吧，大件的我可不行。”
我们没有再多说话，只是安静地清理。她偶尔会指着一块烧黑的碎片好奇地问“这原来是什么？”，而我则会根据形状给出一些毫无根据的猜测：“根据其扭曲的弧度，我倾向于认为它曾是一个拥有抽象主义风格的汤勺。”
阳光透过脏兮兮的后窗，落在飞扬的灰尘上，竟有几分奇异的宁静。这一刻，几乎让人忘记了身在哥谭。
几乎。
傍晚，酒吧开始上客。人不多，多是些熟面孔，带着一天的疲惫和沉默，用廉价的酒精麻痹自己。我穿梭其中，擦桌子，送酒，听着他们零碎的、充满抱怨的谈话。
“……蝙蝠崽子最近疯了似的，逮着人就揍……”
“……东区那帮穿西装的疯子越来越多了，笑得人瘆得慌……”
“……听说昨晚‘笑面人’的手下被红头罩拆了？真他妈狠……”
这些信息像碎片一样飘进耳朵，我默默记下，试图拼凑出这座城市的危险地图。
就在我给一个角落的客人送上一杯波本时，酒吧的门再次被推开。
不是熟客。
三个人。穿着不合身的、略显廉价的西装，领带歪斜，脸上挂着一种刻意为之、却又极其不自然的笑容。他们的眼神扫过酒吧，像在评估着什么，最后落在了独眼龙老板身上。
空气瞬间变得粘稠。几个老酒客下意识地低下头，或者挪开了视线。
独眼龙擦拭杯子的动作停都没停，只是那只独眼微微眯了起来。
为首的那个男人走到吧台前，笑容咧得更大，露出不太整齐的牙齿。“晚上好，老板。生意不错？”
“马马虎虎。”独眼龙声音平淡，“喝点什么？”
“哦，我们不是来喝酒的。”男人凑近了些，声音压低，却足以让附近的我听到，“我们是来收‘环境维护费’的。最近街上不太平，我们老板希望大家都能平平安安的，对吧？”
独眼龙放下杯子，看着他：“哪个老板？老规矩，我只认法尔科内的。”
“法尔科内？老黄历啦！”男人夸张地挥挥手，笑声干巴巴的，“现在是我们‘笑面绅士’的时代了。不多，这个数。”他比划了一下，“买了平安，大家都开心。”
我注意到他身后那两个同伙的手，一直揣在西装口袋里，鼓鼓囊囊的。
独眼龙的脸色沉了下来。我知道他讨厌两件事：一是有人在他的地盘闹事，二是有人比他还能装逼。眼前这位显然两样都占了。
酒吧里安静得能听到冰块融化的声音。
就在我以为独眼龙要抄起猎枪（我猜他肯定有）时，他却突然嗤笑一声。
“笑面绅士？”他上下打量着对方，“穿得跟要去参加廉价葬礼似的，跑我这来收保护费？”
那男人的笑容僵了一下。
独眼龙继续慢条斯理地擦杯子：“回去告诉你们老板，想在我这儿喝酒，欢迎。想收钱？”他抬起独眼，目光冷得像冰，“让他自己来。派几个唱诗班的小喽啰来，跌份儿。”
那三个人的脸色瞬间变得难看。为首的男人收起了假笑，眼神变得凶狠：“老家伙，别敬酒不吃吃罚酒！”
气氛骤然紧张，一触即发。
我正思考着是该