他那天原本并不打算靠近阿卡姆疯人院——那个地方肮脏、混乱，充满了他最厌恶的喧嚣。更何况他与那里的疯子们没什么交情，小丑、贝恩、哈莉之流，全都让他感到厌烦。
可命运常常就是在无意间拐弯。
他从一处爆炸后的废墟边经过，看见一个孩子——或者说，一个几乎被折磨得不成样子的少年，蜷缩在瓦砾之间，浑身是血，呼吸微弱。那一刻，劳顿停下了脚步。
劳顿盯着那张年轻的脸看了许久，心里竟生出一丝奇怪的念头。他能有多大？十五？十六？也许和自己的女儿差不多。
于是他叹了口气，没有多想。
弗洛伊德·劳顿伸手，把那个几乎只剩半条命的孩子从废墟中抱了出来。
“喂，你还能喘气吧。”
杰森没回答，只是微微动了动，额头烫得惊人，皮肤上覆着一层冷汗，呼吸断断续续。伤口早已溃烂，混着血和脓的气味在空气里发酸。
死射皱了皱眉，把他翻过来，用随身携带的止血带和绷带草草处理了一下。
“该死的，真是个麻烦。”他一边低声骂着，一边检查杰森的呼吸是否还在。确认胸口还有起伏后，他甩了甩手，靠在墙边。
杰森的嘴唇微微张着，几乎没有声音，只是一连串含混的呢喃，从喉咙深处艰难地挤出来。劳顿皱了皱眉，本不想理会，但那断断续续的气音让他有些在意。
他俯下身，把耳朵贴近那张干涸、开裂的嘴。呼吸带着灼热的气味，混着血腥与药酒的苦味。那些呢喃模糊不清，像碎裂的梦话，一开始只是毫无意义的字音——
直到他分辨出其中一个名字。
“……布鲁斯。”
杰森觉得自己做了一个漫长的梦，梦里一片黑暗，只有疼痛在蔓延——像无数细针，从皮肤下、骨头里，一寸寸扎进灵魂。有人在笑，他看不清那些人的脸，只知道他们一次又一次让他醒来，只为了让他继续痛苦。
他问自己：布鲁斯什么时候来？
他不是说过——“我会找到你”的吗？
于是杰森开始掰着指头一天天的数。
一天，两天，三天。一个月，两个月，三个月。他不想死。他不想让布鲁斯看到自己的尸体。
等到他终于睁开眼，意识一点点回到身体里，他以为自己应该看到韦恩庄园的天花板——那盏古旧的吊灯，柔和的光，和布鲁斯安静坐在床边的影子。
可映入眼帘的，却是一张陌生的脸。
弗洛伊德·劳顿。
杰森猛地抬腿，一脚重重踹在蝙蝠侠的头盔上。一声闷响在废楼空荡的空间里炸开，像钝器敲在铁上。布鲁斯的身体应声倒地，砸起一片尘灰，灰尘翻滚着、散成雾，遮住了两人的轮廓。
那一脚的力量很足——足以让普通人昏过去。布鲁斯的头盔虽坚固，却仍被震得一阵嗡鸣。他撑着地面，试图起身，却明显慢了半拍。
好极了，至少也是脑震荡。
布鲁斯抬手摸了一下头盔的边缘，手指一触到那阵隐隐作痛的震颤，嘴角便下压了一分，他退了两步。
出乎意料的是，杰森没有趁势逼近。
他只是站在那里，像一座冷峻的雕像，肩膀微微起伏，呼吸却极慢。空气似乎被压得发紧，尘埃在光线里一动不动。
“我渴望这一天已经很久了。”
电子合成的声音在空旷的建筑里回荡，金属质感里裹着一种令人发毛的平静，红头罩下的呼吸声机械而均匀。
“布鲁斯·韦恩，”他顿了顿，仿佛在品味这个名字，“还是说——蝙蝠侠？”
“但这和我预想的重逢不一样，老东西。”
他打量着蝙蝠侠那双始终冷静、却明显紧绷的眼睛，忽然觉得胸口那团压抑许久的火焰终于有了一丝出口。
“我们还会再见的，”他轻轻一笑，“记住——我叫红头罩。”
布鲁斯的瞳孔微微一缩，他似乎察觉到了什么，几乎是本能地上前两步。可下一秒，烟雾弹再次爆开，浓烟翻滚，呛人的气味迅速淹没了整片废墟。
当烟雾散去，地面上只剩灰尘与残响。
布鲁斯眯起眼睛，世界重新归于寂静。
众所周知，“红头罩”曾是小丑最早使用的代号。
布鲁斯的心情很不好，自从阿卡姆疯人院被炸成废墟后小丑便失去了踪迹。那场爆炸让整座城市都笼罩在阴影之下，而如今一个戴着红头罩的人在光天化日之下发动袭击，这一切似乎又将过去的噩梦重新唤醒。
这件事与小丑脱不了干系。
“老爷，您接下来有什么打算？”
蝙蝠侠沉默片刻，低声道：“我有一个更快找到小丑的办法。”
“哈莉·奎茵——她现在被关在哪里？