。

    对面的小丑帮分子举起枪，指向他的胸口。枪口晃动着，在光里闪出一线金属的冷光。

    “给我一个不开枪的理由。”

    那人笑着，露出一口被烟熏黄的牙，语气轻佻，却带着杀气。

    他开始倒数。

    “五——”

    你不能暴露身份，布鲁斯·韦恩。

    你只是个热衷极限运动的富豪，一个被媒体塑造成轻浮而空洞的花花公子——绝不可能在众目睽睽之下，一拳打晕一个持枪的恐.怖.分.子。

    “——四。”

    布鲁斯的目光飞快扫过四周。台阶、翻倒的桌椅、碎裂的旗杆——没有任何掩体，没有任何能用作武器的东西。空气里弥漫着火药与尘土的味道，热浪在地面上颤动。

    “——三。”

    子弹若从哪里穿过，伤口最轻？肩膀、肋侧，或许是大腿外侧——任何能让他继续行动的地方，呼吸变得细微，他的身体微微前倾，肌肉紧绷。

    “——二。”

    布鲁斯的身体已经开始微微倾斜，动作几乎不可察觉。他在心里量好了角度，能让子弹以最小的代价掠过他的身体。

    他听见自己的呼吸，与周遭混乱的嘈杂隔绝开来，世界只剩下一条无形的线，从枪口延伸到他的胸膛。

    “——一。”

    然后——枪响了。

    子弹从那人的胸口穿过，溅起一蓬暗红的血，那血很快漫开，浸透了衣襟。他低下头，似乎不敢相信那一点细小的破口竟属于自己。胸膛起伏了几下，他的手指在空气中徒劳地抓了几下。

    然后他抬起头，那双被面具遮住一半的眼睛里闪过短暂的茫然，随即整个人松了下去，扑通一声倒在地上。

    砰——砰——砰。

    枪声在广场上炸开，如铁锤砸在空气里。布鲁斯还未来得及分辨方向，新的身影便从人群阴影中涌出——一群人，全都戴着红色的兜帽。

    他们的目标并非人群，而是那群戴小丑面具的狂徒。火光闪烁间，红帽子的人们动作精准、寡言、致命。

    几秒钟后，枪声的余韵还在石板间回荡，小丑帮的尸体已横陈在地，血流蜿蜒，混着尘土与散落的面具。

    人群如潮水般退去，只剩血迹与枪火的余温。一个高大健硕的男人从硝烟中走出，沉稳而无声。那张脸被一枚红色头盔遮得严严实实，金属表面反射着火光，冷峻如刃。

    他缓缓扫视四周，确认每一个小丑帮成员都已倒下，不再有一丝喘息的声响。然后，他转过身，朝布鲁斯的方向走去。

    布鲁斯眯起眼。

    那人走得极稳，步伐几乎没有一丝多余的颤动，显然受过严格训练。一眼便能看出他是这群不速之客的首领。尽管年纪不大，露出的肩膀上却布满了旧伤，皮肤被一道道浅白的疤痕切割得像干裂的土地。

    布鲁斯一动不动，只在心里迅速掂量着局势。他的目光短暂地掠过那人，又若无其事地移开，刻意让自己显得平静、无害——就像一个被突发事件惊吓的普通人。

    杰森能听见自己的心跳，沉闷而急促，仿佛每一下都要把胸腔震裂。在血管里滚动，在耳边放大，他几乎能感觉到心脏在撞击骨头，一下一下，失去节奏地狂跳着。

    这并不是他想象中的重逢。杰森想，若命运稍有垂怜，这场相遇理应更具戏剧性些——一场倾盆大雨，一条被闪电撕裂的街巷，或者至少是夜晚的阴影掩护下的决斗。可现实偏偏在白昼，在喧嚣的废墟里，把他们推到了彼此面前。

    他离布鲁斯那么近，只要再迈出一步，就能结束这一切，亲手杀死那个曾让他坠入深渊的人。

    于是杰森抬起枪，扣下扳机。

    “该死的——”布鲁斯低声咒骂，身体几乎贴着地面翻滚躲避。杰森的子弹一颗接一颗落在他脚边，带起石屑与火星，精确得像是在戏弄。

    他皱着眉，屏住呼吸，等到间隙的一瞬猛然跃起，扑向一旁的水泥掩体，背脊重重撞上冰冷的边缘。空气里弥漫着硝烟的气味。

    “阿福，”布鲁斯压低声音，按下耳边的通讯器，“有任何线索吗？”

    “数据库里没有这个人的任何记录。”

    “假设这位脑袋上扣着红色塑料桶的先生与小丑毫无关系，您觉得这种可能性有多大？”

    布鲁斯沉默着，薄唇紧抿。

    身后忽然一暗，空气里掠过一阵轻微的动静。布鲁斯几乎是本能地转身，杰森就那样站在他面前，隔着几步的距离。下半张脸被面具掩着，只露出一双冰冷的蓝眼。

    他微微眯起眼，语调低而平静：

    “Hello Bruce。”

    “卧倒！”

    布鲁斯低喝一声，几乎同时扑向一侧。烟雾弹在地面炸开，白色的雾气瞬间蔓延，吞噬了整个视野。空气里弥漫着呛人的化学味，杰森被