，他回头看了一眼画室，阳光透过小窗照进来，在地板上投下一块菱形的光斑，像极了他当年画在地上的太阳。

    他轻轻带上了门，把所有的光影和回忆，都锁在了里面。

    下楼时，手机响了，是陌生号码发来的短信，只有一张照片。

    照片是在画室门口拍的，秦淮站在那扇小窗下，仰头望着什么，侧脸的轮廓在阳光下显得有些落寞。发信人备注是“清玉”。

    祁安盯着照片看了几秒，手指在屏幕上悬了悬，最终还是删除了短信，拉黑了号码。

    林清玉大概是想告诉他，秦淮有多在乎他，想让他回头，可他不明白，有些在乎来得太晚，就成了最锋利的刀。

    他走出巷子时，天已经阴了下来，风卷着几片落叶，打着旋儿落在他脚边。他抱紧怀里的画夹，像抱着一件易碎的珍宝，慢慢往巷口走。

    刚走到路口，就看见一辆熟悉的黑色轿车停在那里。秦淮坐在驾驶座上，侧脸对着他，眼神里带着一种他看不懂的复杂情绪，像是在等他，又像是在犹豫该不该上前。

    祁安没有停下脚步，也没有绕开，就那么抱着画夹，从车旁走了过去。

    擦肩而过的瞬间，他听见秦淮的车门开了，似乎想说什么，最终却只是沉默着。

    祁安没有回头。

    他能感觉到秦淮的目光一直落在他背上，带着沉甸甸的重量，可他的脚步没有丝毫停顿。

    怀里的画夹很轻，却装着他整个青春的重量。那些画里的阳光和笑，那些未说出口的喜欢和承诺，都已经被定格在画纸上，成了再也无法续写的过去。

    他还有十天。

    十天后，他会带着这幅画离开，离开这座装满回忆的城市，去一个温暖的地方，安静地画完最后一幅画。

    画里会有铃兰，有阳光，有少年的笑，却不会再有秦淮了。

    因为有些故事，注定只能停在未完成的那一页。

    风越来越大，吹得祁安的头发乱了。他抬手理了理，继续往前走，背影单薄却坚定，像一片终于找到了方向的落叶，朝着远方飞去。

    巷口的风里，似乎还残留着松节油的气味，混着旧木头的潮气，像一声无人听见的叹息。