切蛋糕，唱生日歌，所有流程都在一种表面的热闹中进行。Lavelle机械地吃着甜腻的蛋糕，味同嚼蜡。他感觉到另一道目光，比Bianchi的更柔软，却更让他心烦意乱——是Charles。那个家伙，时不时地看向他，眼神里带着一种欲言又止的犹豫，还有某种……他无法解读，也不想解读的关切。这简直让他窒息。
他终于忍不住，在没人注意的时候，转身离开了喧嚣的客厅，几乎是逃也似的走进了相对安静的走廊。
冰冷的空气稍微缓解了他脸颊的燥热。他需要一个人待着，需要把这口闷在胸口的浊气吐出来。
然而，他刚走出没几步，一股力量猛地拽住了他卫衣的帽子，迫使他向后一个趔趄。
“咳……”Lavelle恼怒地回头，“有…有事？”
站在他身后的正是Lorenzo。男人脸上那惯常的、戏谑的笑容消失了，取而代之的是一种罕见的严肃。他没有说话，只是伸出手，冰凉的食指不由分说地探进Lavelle卫衣的领口，精准地勾出了他藏在里面的项链。
项链底端，一枚与Bianchi手上几乎一模一样的素圈戒指，在昏暗的走廊灯光下，闪烁着冷硬的光。
Lavelle像被烫到一样，猛地挥手打开Lorenzo的手，将戒指迅速塞回衣服里，动作快得带风。“你干什么？！”他低吼道，声音里充满了被侵犯的愤怒和秘密被戳破的惊慌。
Lorenzo没有理会他的怒气，只是深深地看了他一眼，然后一把抓住他的手腕，力道大得不容挣脱，直接将他拽进了走廊尽头一个闲置的客房。
“砰”的一声，门被关上，隔绝了外面的世界。房间里没有开灯，只有窗外透进来的零星城市光影，勾勒出家具模糊的轮廓和Lorenzo沉静的侧脸。
“Lavelle，”Lorenzo的声音很低，却带着一种不容置疑的力量，“我们需要谈谈。”
“谈什么？谈你有多爱多管闲事？”Lavelle嗤笑一声，试图用尖锐的言语筑起防御工事，但他微微颤抖的手指暴露了他内心的不平静。
“谈谈你那枚可笑的、和Jules配对的戒指。”Lorenzo毫不留情地戳破，他向前一步，身影在昏暗中带来一股压迫感，“听着，小子，我不管你这颗被意大利式激情和法国式浪漫冲昏的脑袋里在演什么苦情戏剧。你以为这是什么？一场你可以靠偏执和强求赢得的比赛吗？”
Lavelle想反驳，但Lorenzo没有给他机会。
“Jules，他是一个活生生的人，不是终点线的格子旗，不是你收藏柜里的奖杯。”Lorenzo的目光像手术刀一样精准，“你看着他，眼睛里是崇拜，是渴望，是那种恨不得把他锁进你保险箱里的占有欲。但你看不到他真正需要什么，他喜欢什么，他疲惫的时候是什么样子。你只是在投射，Lavelle，把你所有对安全、对认可、对某种虚幻连接的需求，全都投射到了一个他根本无力承担，也从未想要承担的对象身上。”
每一个字都像锤子，砸在Lavelle心上最脆弱的地方。他想大喊“你胡说”，但喉咙却像被堵住一样发不出声音。
“你以为送个对戒很浪漫？很深情？”Lorenzo语气里的讽刺毫不掩饰，“不，这很幼稚，也很自私。你是在用你的感情绑架他，用这种隐晦的方式宣告一种他根本不知道，也绝不会回应的所有权。你考虑过他的感受吗？考虑过这会不会让他困扰，让他尴尬？还是你只在乎你自己那点‘轰轰烈烈’的自我感动？”
“Shut up！”Lavelle终于嘶哑地喊出声，胸口剧烈起伏，“你懂什么？！你根本什么都不懂！”
“我懂你正在把你的人生，和你们之间本来可以很美好的师徒情谊，变成一场灾难。”Lorenzo的声音放缓了一些，但依旧坚定，“真正的感情，不是强迫，不是偏执的追逐，更不是把自己和所有人都逼到墙角。它是尊重，是理解，是放手让对方成为他自己，而不是你想象中的样子。”
他停顿了一下，让这些话在寂静的房间里沉淀。
“你对你自己的感情都缺乏基本的诚实和尊重，又怎么能指望别人来回应你？”Lorenzo最后说道，语气几乎可以称得上怜悯，“在你想明白你到底想要什么，以及如何正确地表达之前，离Jules远一点。也离Charles远一点。你那些混乱的信号和莫名其妙的敌意，正在伤害每一个试图靠近你的人。”
说完，Lorenzo没有再看他，转身拉开了门，走了出去。留下Lavelle一个人僵立在黑暗里，像一尊被风暴肆虐过的雕像。Lorenz