全场一片寂静，只剩下摄影师相机疯狂的连拍声，记录下这无比尴尬又戏剧性的一刻。Lavelle满意地看着这一切，心里升起一股扭曲的快感。看，这就是Charles，永远摆出那副受伤小兽的样子，仿佛全世界都在欺负他。真可笑。
童年的卡丁车赛场，空气中永远混杂着高辛烷值汽油、热橡胶和草地被碾碎后的青涩气味。对于小时候的Lavelle来说，这里是他的战场，是他通往F1圣殿的第一步。他热爱这里的一切，除了……那两个总是阴魂不散的身影。
Charles，以及他那个笑起来像狐狸一样狡猾的哥哥，Lorenzo。
Lavelle鄙视Charles的“脆弱”。一次普通的比赛失利，那个头发卷卷的小男孩就能坐在轮胎墙边闷闷不乐好久，需要他哥哥或者……或者Bianchi耐心地哄上半天。Lavelle每次看到这一幕都会在心里翻个巨大的白眼。真是被宠坏的小屁孩，这点挫折都受不了，还开什么赛车？
但他不得不承认，并且因此更加烦躁的是——只要Charles比赛，Bianchi十有八九会和Lorenzo一起出现。那个他无比渴望其关注的男人，会靠着围栏，带着温和的笑容，看着Charles在赛道上飞驰，或者在他失利时走过去，揉揉他的头发，低声安慰。
那是Lavelle求而不得的关注。
在那段卡丁车岁月里，还有一个人无法被忽视——Max Verstappen。
那个来自荷兰的男孩，开车风格凶猛得不像个孩子，仿佛方向盘连接着他的神经末梢，赛车是他身体的延伸。Lavelle冷眼旁观，不得不承认这家伙在赛道上的天赋惊为天人。而且，抛开比赛不说，场下的Max顶着一头乱糟糟的金发，脸上还带着点未褪的婴儿肥，看上去……嗯，手感不错。
Lavelle是个行动派。某次比赛间隙，他径直走到正在喝水的Max面前，什么也没说，直接伸手在那张带着点懵懂表情的胖乎乎脸颊上揉了一把。
Max显然完全没料到这出，一口水差点呛住，蓝色的眼睛瞪得溜圆，写满了“你在干什么？！”的震惊和困惑。
“你干嘛？”他瓮声瓮气地问，试图拍开Lavelle的手。
Lavelle收回手，脸上没什么表情，只是理所当然地甩下一句，“我喜欢。”仿佛这就是一个足够充分的理由，然后转身就走，留下Max一个人在原地继续发懵，思考这奇怪的意大利（法国？）佬到底什么毛病。
站在不远处的Charles，默默地看着这一幕，心里那点小小的困惑又加深了。他不明白，为什么Lavelle对Max、对其他车手甚至对工作人员都能维持一种表面的、淡淡的正常（至少不会主动攻击），唯独对他，Lavelle的不耐烦和厌恶总是表现得如此淋漓尽致，毫不掩饰。哪怕Charles主动示好，换来的也往往是Lavelle的冷脸和忽视。
Charles是敏感的，他隐约能感觉到这敌意的源头可能与谁有关。他知道Charles疯狂地崇拜着Bianchi。于是，像是一种笨拙的、想要弥补什么的尝试，Charles开始主动邀请Lavelle来自家玩。
“Lavelle，周末我们要和Jules一起烧烤，你要来吗？”Charles会这样小心翼翼地提议，着重提到那个名字。
果然，只有在听到“Jules”也会在场后，Lavelle那双总是带着戒备和冷淡的蓝眼睛里才会闪过一丝真正的亮光。
他会故作矜持地犹豫一下，然后才勉强点头，“……嗯，行吧。”
也只有在这种时候，在他能近距离看到Bianchi，能听到他说话，能假装自己也是那个小圈子的一份子时，Lavelle身上那尖锐的刺才会稍微收敛一些，态度才会变得稍微……像那么回事一点。虽然依旧别别扭扭，但至少，那令人窒息的不耐烦会暂时消失。
Charles看着这样的Lavelle，心里会泛起一丝复杂的情绪，有点酸，又有点无奈的安慰。至少，这样能让他稍微开心一点吧？他想。尽管这短暂的“和平”，是借由另一个人的光芒才得以实现。
而Lavelle，则一边贪婪地吸收着任何来自Bianchi的细微关注，一边在心里咬牙切齿地鄙视着需要依靠“Charles的邀请”才能获得这一切的自己。这种矛盾的情感像一团乱麻，在他心里越缠越紧，最终化作对Charles更深的、无法言说的迁怒。
这一切，都被那个像狐狸一样眯