莫里斯夫妇不在家。
这个认知让她瞬间清醒，嘴角不自觉地上扬。没有刻意的问候，没有礼节性的微笑，没有餐桌上小心翼翼的对话——只有纯粹的、属于她自己的圣诞节早晨。
赤着脚跳下床，羊毛袜踩在柔软的地毯上，几乎没发出一点声音。床脚边堆着几个包装精美的礼物，彩带在晨光中闪闪发亮。
莉莉送了一条手织的红色围巾，附赠一张画满圣诞小精灵的贺卡“伊芙，愿你的圣诞节像糖果一样甜蜜！”
詹姆的礼物散发着可疑的硫磺味。拆开的瞬间，一只会喷火星的机械火龙模型腾空而起，在房间里横冲直撞，最后栽进她的枕头堆里冒黑烟。还附带了一张写的歪歪扭扭的字条“圣诞快乐！伊芙！P.S. 火星是西里斯的主意，要骂骂他。——你忠实的詹姆斯·波特”
莱姆斯的礼物最贴心：一本星空图谱，扉页上工整地写着：“给艾达拉（我注意到了你的中间名），愿你能找到属于自己的星星。”
床脚还躺着一个没有署名的银色小盒。打开时，一缕银蓝色的丝带自动缠绕上她的手腕，化作一串会随心情变色的星星手链。盒子里有一张小小的字条，笔迹很优美：“圣诞快乐。——S.B”看到这个缩写，伊芙忍不住噗嗤笑了出来。
不知道西里斯要是知道自己名字缩写在中文语境里的意思，会不会气的给她一个石化咒？
除此之外还有一些霍格沃茨的同学送的糖果、巧克力。就连斯内普都送来了一个扁的出奇的包裹——里面是一张他改良过的魔药配方。
伊芙把围巾绕在脖子上，捏着火龙晃了晃，忍不住笑出声。心里像是被暖融融的黄油啤酒填满了，连指尖都热乎乎的。
真好，朋友。她在心里默默的想着这个词。
晨光透过高窗斜斜地洒进走廊，将古老的橡木地板镀上一层淡金色。伊芙赤着脚踩上去，能感觉到木纹间细微的凹凸——那是几个世纪以来，莫里斯家无数双脚印留下的痕迹。
她漫无目的地走着，指尖轻轻掠过墙面上斑驳的壁纸。有些地方已经褪色，露出底下更早时期的暗纹；有些地方则覆盖着厚厚的灰尘，在她触碰时簌簌落下。走廊两侧挂着一排排肖像画，画中人都沉默地注视着她，眼神复杂难辨。
转过一个弯，楼梯间突然变得狭窄起来。伊芙抬头，发现这里通向庄园的西翼，她记得莫里斯夫人说过不要来这里，那就应该是得来的意思。好奇心驱使她向上走去，台阶在脚下发出轻微的呻吟，仿佛在抗议这久违的打扰。
西翼的走廊比主宅更加昏暗。窗帘紧闭，只有几缕倔强的阳光从缝隙中挤进来，照亮空气中漂浮的尘埃。伊芙的脚步声在这里显得格外清晰，每一步都像敲在时光的鼓面上。
她注意到一扇与众不同的门。
它并不隐蔽，却奇异地让人想要忽略——就像那些我们明明看见却选择视而不见的事物。门漆成深绿色，已经有些剥落，黄铜门把手上缠绕着蛛丝，显然很久没人碰过了。
伊芙伸手拂去蛛网，指腹触到门把手的瞬间，一阵细微的刺痛传来，仿佛被静电击中。她犹豫了一下，还是轻轻转动了把手。
推开那扇缠绕着铁线蕨花纹的房门时，一阵带着薄荷与苦艾气息的风拂过她的脸颊——这很古怪，因为这里已经二十年没有通过风了。
挂着虫蛀天鹅绒帷幔的四柱床，堆满泛黄羊皮纸的桃花心木书桌——墨迹早已褪色成记忆的幽魂。而壁炉上方，一幅肖像画正静静地注视着她。
画中的女人带着古老巫师家族特有的美：锋利的颧骨，银丝夹杂的黑发，以及一双仿佛看透太多的眼睛。她涂着颜料的指尖握着一根骨白色的魔杖。
画像下标注着她的名字：莫伊拉·艾德瑞斯·莫里斯
"啊，"画中人开口，声音不像霍格沃茨那些会说话的肖像般圆润悦耳，而是像干涸的河床，像未完成的诅咒般嘶哑，"亲爱的孩子，你终于来了。"
“您好。”伊芙有些紧张的开口
画像微微偏头："我是你的祖母，孩子。他们叫我疯婆子莫伊拉，就因为我总爱翻掘那些最好永远埋葬的东西。"画中人的嘴角缓缓扬起，"坐下吧，孩子。让我给你讲个故事。"
这个带着毒性的故事如丝绸般展开：
从前有个惧怕死亡的国王。他将自己切成几份，藏在别人会不经意守护的珍宝里。但最后一份...啊，这一份份最为狡猾。
它溜进镜子的边缘，在现实与倒影接吻的地方潜伏。等待着容器。等待着钥匙。
当星辰泣血时，钥匙就会转动——
"——而国王将戴着他的囚笼归来，加