“试试。”他开口，声音比平时低沉沙哑了些，不像命令，更像是一种…引导，他朝琴键抬了抬下巴。
你依言上前，在那架黑色的钢琴前停下，琴凳并不宽大，他并没有起身让开的意思。
你犹豫了一瞬，然后极其小心地、尽量不碰到他，然后在他身旁坐了下来。
你们的身体之间几乎只隔着一层衣料的距离，你能清晰地感受到他身体传来的微凉体温和那种无形的、压迫性的存在感。
你伸出微微颤抖的手指，试图模仿他刚才的动作，寻找第一个音符的位置。
陌生的琴键冰凉而光滑。
“这里。”他的声音近在咫尺。一只苍白修长的手伸了过来，没有触碰你，只是精准地悬停在一个琴键上方，为你指示位置。
你屏住呼吸，按下了那个键。一个单薄的音符响起。
接着是第二个，第三个……你磕磕绊绊地重复着他刚才弹奏的片段，节奏生疏，力度不均。
旋律失去了它原有的优雅，变得笨拙而破碎。
你的全部注意力都集中在黑白琴键上，试图记住顺序，压抑着因为靠近他而产生的、本能的紧张和……一丝难以言喻的悸动？你可真是一位足够投入的好演员。
他的气息，他偶尔在耳边响起的、极其简短的指示“慢了”“轻些”都让你神经紧绷。
然后，在一个需要跨越八度的音节时，你的手忙中出错，手指猛地向后一滑——
碰到了他依旧搁在琴键上的、微凉的手指。
像触电一样！
你猛地一颤，瞬间缩回手，仿佛被烫到一般，脸颊不受控制地腾地一下烧了起来，红晕迅速蔓延至耳根。
心脏在胸腔里疯狂擂鼓，几乎要蹦出来，不是因为恐惧，而是一种更复杂的、混合着羞耻、惊慌和生理性反应的窘迫。
没有退路可言，你告诫自己，你要像他投入的扮演穆迪那样，将真情实感注入到角色中去。
琴音戛然而止。
房间里陷入一片死寂，只有你过快的心跳声咚咚作响，响得让你觉得他一定也听到了。
你死死低着头，不敢看他，恨不得把自己缩成一团。
完了，怎么沉寂了这么久。你想，这会激怒他？会认为这是一种冒犯，或者更糟，一种拙劣的引诱？
预期的斥责或冷笑并没有到来。
几秒钟令人窒息的沉默后，你感觉到……他动了。
那只被你碰到的手，非但没有收回，反而缓缓地、坚定地向前，覆上了你因为紧张而紧紧攥起、放在膝上的手。
他的掌心依旧微凉，却带着一种不容置疑的力道，将你紧绷的手指一点点摊开，然后……握住。
你的呼吸彻底停滞了，全身僵硬得像块石头。
他没有说话，只是握着你的手，引导着它，重新放回琴键上。他的手指就覆盖在你的手指之上，你能感觉到他指节的形状和皮肤的温度。
然后，他带着你的手，按下了第一个音符。
接着是第二个，第三个……
他操控着你的手，重新开始弹奏那首曲子。这一次，旋律流畅而完整，不再是你的笨拙模仿，也不再是他独自的演奏。
而是……你们的。
你的后背几乎能感受到他胸膛传来的微弱震动，他的呼吸偶尔拂过你的发梢。
你像个提线木偶，完全被他掌控着动作，所有的感官似乎都集中在了那只被他紧紧包裹的手上——冰冷与温热，强硬与柔软，控制与被迫顺从……
你的脸颊依旧滚烫，但最初的惊慌过去后，一种更深的、令人不安的悸动悄然蔓延开来。
没错，你成功了。
在这诡异的亲密接触中，在这被迫的协同里，斯德哥尔摩的毒液似乎再次悄无声息地渗入你的血管。
你痛恨这种感觉，痛恨自己身体的可耻反应，却又无法挣脱，甚至……在那旋律的重复中，感到一丝扭曲的、病态的安心。
你成为了一个优秀的演员，你自己都快信了。
一曲终了。
他握着你的手，没有立刻松开，房间里再次陷入寂静，只有阳光无声移动，空气中的尘埃仿佛都停止了飞舞。
一种粘稠的、暧昧不明的气氛在无声地蔓延，混合着钢琴的木香、他身上的冷冽气息，和你无法平息的、过速的心跳。
你能感觉到他的目光落在你的侧脸上，灼热而专注。
在这令人窒息的气氛达到顶点的瞬间——
你做出了一个大胆的、连自己都未曾预料的举动。
你没有抽回手，也没有抬头。
而是将身体极其轻微地、试探性地