的影子都变得模糊。

    他的目光落在朴公放下茶盏的手上，手背爬满老年斑，深褐的，一块一块，像被岁月啃出的痕迹。皮肤松垮垮地挂着，血管随呼吸微微起伏，指节粗大，骨节处泛着青白，却异常稳当，捏着茶盏的边缘，瓷与皮肉相触，纹丝不动。

    茶盏放下去，水在盏里晃了晃，极轻的涟漪，很快平息。

    像一座历经风霜却根基深厚的山岩。

    这一瞬间他忽然就想起温外公，也是这样的手，更枯瘦点，老年斑更密。他们用同样语重心长的调子，劝他，刀要藏锋，事要留线，刚极易折。

    一丝极其细微的动摇几乎要爬上心头，他是不是真的走得太急太猛，把路走绝了？步子是不是被自己踩得太响？一步一步把能转圜的地方都踏成了死结？

    暮色又浓了，把他的影子往朴公脚边推了推。他看见自己的鞋尖离对方的鞋，不过半尺。

    但这念头甫一升起就被更汹涌的暴戾与冰冷碾得粉碎。余地？退路？他心底嗤笑。刀在脖子上呢，子弹已经上膛顶住了太阳穴，而他只不过刚刚摸到扳机，就让他讲余地？讲退路？

    他脚下的路注定要用铁与血一寸寸犁开，他敢退一步等着被撕碎的就是他身后的所有人。

    静？只不过是满地狼藉里他偷来的片刻喘息而已，奢侈得像个幻觉，骗人的东西。

    他沉默了几秒钟，压下心头翻涌的暴戾和那点被戳中隐秘渴望的刺痛，声音平稳得依旧恭谨，没有辩解，没有诉苦，只是说：“纸薄，墨淡，但该画的线总得画下去，风雨沾衣，掸掉便是。”