窗外忽然炸开一串烟花，金红的碎屑在铅灰色的天幕上散开来，像被风吹碎的灯笼。明楼眯起眼，看着那点光亮慢慢沉下去，心里忽然空了一块。这是北平光复后的第一个春节，街上的热闹是真的，家家户户门口挂着的红灯笼也是真的，可他站在这栋空荡荡的宅子里，总觉得像站在一场热闹戏的后台，所有喧嚣都隔了层厚厚的幕布，模糊又遥远。
他转身回屋，脚步踩在木地板上，发出吱呀的声响。这屋子是他去年从一个旧友手里买下的，不大，却收拾得干净。客厅的八仙桌上摆着一个白瓷花瓶，里面插着几支风干的梅枝，是前些天出门时在胡同口捡的。他走到桌边，伸手碰了碰梅枝上的花苞，干枯的，没有一点生气。
看着窗外的光景，不知怎的，忽然想起上海的老宅子。每年过年，明镜总会提前半个月就让人把宅子打扫得一尘不染，客厅正中挂起大幅的“福”字，厨房里飘着红烧肉和蛋饺的香味。明台会吵着要放烟花，明诚则在一旁笑着帮他点燃引线。那时候的热闹是浸在骨子里的，连空气里都带着暖融融的烟火气。可现在，明镜在两年前病逝于香港，明台跟着部队去了南方，明诚留在南京处理战后的收尾工作，偌大的世界里，竟只剩他一个人守着满屋子的回忆。他时常感受着独孤的折磨，却只说：“报应啊报应…”
他走到书房，拉开书桌最下面的一个抽屉。那里面再没有重要的文件，只有一个褪了色的牛皮纸信封。他把信封拿出来，指尖在粗糙的纸面上摩挲了片刻，才慢慢抽出里面的东西——几张泛黄的照片。
那些照片散落到桌上，他将它们一张张拾起。第一张，照片上的女孩穿着米白色的连衣裙，站在一架钢琴前，笑容灿烂得像盛夏的阳光。她的头发编成麻花辫在肩上安静的躺着，只有几绺刘海随风飘起。第二张，她穿着浅蓝色旗袍，带着珍珠耳饰，头发只是松散的扎了起来。她不再那样大笑，只是勾勾唇角，一副温婉的模样。从第三年起，照片中的女孩就再没了稚嫩和青涩的样子，她开始穿着衬衫皮衣，做着上海最精致的手推大波浪，额角再无一丝碎发。红唇微张，她不再笑，总是看起来欲言又止。
明楼迅速的划过剩下的几张照片便匆匆将它们装回了那牛皮袋里，他认为此刻的自己就像一个小偷，窃取着那些曼春留给“师哥”的回忆。他不敢再看，他也早已不是从前那个“师哥”。
至此，明楼被拉进回忆的漩涡，理智也在一点点被吞噬。
记忆无声的在他脑中奔驰。他曾答说“曼春，等我学成归来娶你好吗？
”可后来呢？后来汪家与明家的世仇成了横在他们之间的鸿沟，明镜以死相逼，不准他再和汪曼春来往。他记得那天在明家的客厅里，明镜把一杯热茶泼在他脸上，歇斯底里地喊：“你要是再敢和那个女人来往，就别认我这个姐姐！”他看着姐姐通红的眼睛，又想起汪曼春父亲当年对明家做过的那些事，最终还是松了手。
再后来，抗战爆发，他回到上海，成了汪伪政府的“红人”，实则在多方势力间周旋。重逢时，汪曼春已经成了76号的特工，眼神里多了几分狠戾，少了当年的纯粹。她看着他，笑着说：“师哥，好久不见。”语气里带着试探，也带着一丝不易察觉的委屈。
他知道她还爱着他，就像他也从未真正放下过她一样。可立场不同，信仰不同，他们早已是两条无法相交的平行线。他利用她的感情获取情报，看着她在这条黑暗的路上越走越远，却什么也做不了。直到最后，他也只能说：
“除了戒指，什么都行。”
有些话，说出来太轻，咽下去太重。
明楼把那牛皮纸带轻轻的放回来抽屉里，他看到下面还压着年少时他们的书信和汪曼春的笔记本，他却又慌忙的推回抽屉，不敢再看。
伸手揉了揉眉心。窗外的烟花还在断断续续地绽放，光影透过窗户，在照片上投下斑驳的痕迹。他继续回忆着，触景生情。又想起很多年前的一个冬天，也是这样冷的天气。他们偷偷租住在一个小小的阁楼里。除夕那天，他买了一瓶红酒，两个人坐在地板上，就着一盘煎牛排过年。窗外飘着雪，风呜呜地刮着，汪曼春冻得瑟瑟发抖，不自觉地往他怀里钻。他把她搂在怀里，用大衣裹住她，在她耳边说：“曼春，等以后，我一定让你过一个暖烘烘的年。”
她在他怀里抬起头，眼睛亮晶晶的：“师哥，你说的是真的吗？”
“真的。”他低头，在她的额头上轻轻吻了一下。
他承诺的太多，太多了，那些年少时说出却无法实现的诺言，在今日化作囚笼，将他牢牢的铐在了后悔与自责中。永世不得脱身。
明楼站起身，走到窗边。雪还在