“就在上面。”伊沃回头，用拉丁语做了个“噤声”的手势。林澈抬眼，看见最后一段崖壁向内凹陷，形成天然的平台。平台尽头，一道几乎被藤蔓吞没的窄门半掩，门楣上残存的十字浮雕被岁月啃噬得只剩半边——那是鲍德温家族最早的私堡，如今成了少年国王与他“私人医官”的秘密诊室。
门轴发出垂死的呻吟。内里比想象中宽敞，穹顶完整，天光从箭孔斜射，落在中央的石案上。案面已铺好亚麻布，摆着铜盆、酒壶、手术刀——是林澈在现代值夜班时常用的“基础包”翻版，只是材质换成了十二世纪。
鲍德温背对门口，立在箭孔前。夕阳把他的影子拉得极长，一直伸到林澈脚边，像一条黑色的河。他未戴面具，银面被挂在腰间，红斑在赤金光线里呈现出半透明，边缘微微隆起，像即将剥落的旧漆。
“Lin Che，”少年没有回头，声音散在风里，“如果我从这里跳下去，会飞还是会碎？”
林澈把药箱搁在地上，走到他身侧，与自己胸口齐高的箭孔外，是百米断崖与咆哮的海。现代知识迅速给出答案：终端速度、海面张力、胸骨粉碎性骨折。但他只是伸手，把少年的后颈轻轻按下，让那只滚烫的额头抵在冷石墙上。
“her,”他用英语回答，“You’ll just get wet, then hurt.”
——都不会，你只会在弄湿自己以后受伤。
鲍德温低笑，呼出的热气在墙面上形成一小片雾。“Hurt is better than nu.”
——疼痛总比麻木好。
林澈没再接话，只解开对方斗篷的系绳，让布料滑落。少年今天只穿一件亚麻短袍，袒露右臂——那里的药膏已被海水与汗水浸成斑驳，中央坏死区却奇迹般出现新生肉芽，粉红色，像初春的杏花。
“Good sign.”林澈以竹片刮取一点渗出，放在鼻下——微腥，无腐败臭。他抬头，看见少年正盯着自己，眸色被夕阳染成透明的琥珀。
——好迹象。
“教我中文的‘痛’字。”鲍德温忽然说。
林澈蘸酒，在石案上写：痛。
“Tòng,”他念，舌尖抵上腭，像发出一声被压抑的抽气，“上面是‘疒’，病字头；下面是‘甬’，通道。疼痛是身体发出的信号，让灵魂知道哪里在断裂。”
少年伸出食指，沿着湿漉漉的笔画描摹，像在描一条伤口。“Tòng,”他重复，声音轻到近乎呢喃，“通道……如果我把通道切断，灵魂会不会迷路？”
林澈心头一紧，伸手覆在对方手背上，掌心相贴，温度交换。“Soul doesn’t travel by travels by story.”
灵魂不靠神经旅行，它只靠故事。
鲍德温抬眼，睫毛在夕阳里镀成金色：“Then tell a story —— one where the king doesn’t rot.”
——那就给我讲个故事，一个国王不会腐烂的故事。
林澈沉默片刻，用中文低道：“很久很久以前，南方有一种白色的鸟，飞得太久，翅膀被太阳灼伤，落在一片没有树的土地。它把痛啄下来，埋在沙里，结果那片沙长出了一片林。林里每一片叶子，都是鸟的羽毛变的，叶脉里还流着当年的火。”
少年听不懂，却静静听完，然后伸手，以指尖碰了碰林澈的喉结，像在确认那里面真的藏着一片会发芽的林。
“Teach to say ‘white bird’.”
——教我说白鸟。
“白鸟，”林澈写，"bái niǎo."
“Bái——ni——ǎo.”鲍德温的舌尖卷动，声音像碎冰相撞。他忽地笑了，“If I ever ’t wear the sk, I’ll be the white bird.”
——如果有天我不戴面具，那我就做白鸟。
林澈没笑，只是伸手，把少年额前被海风吹乱的鬈发别到耳后，指尖顺势滑到颈侧——脉率96次/分，比清晨快，但仍在可接受范围。低热未退，像一枚暗火，埋在胸腔深处。
“Ti for the sed dose.”他收回手，打开药箱，取出新调的膏。这一次，他在砷剂基础上加了微量□□——0.01g，足以阻断末梢痛觉，却不会触及呼吸中枢。乌头来自伊沃在黎巴嫩商队换来的干根，被林澈以酒萃三天，得到