叙站在门口，喉咙发紧。他想说“我没去聚餐”，想说“下雨你有没有淋湿”，话到嘴边却成了：“我吃过了。”

    江承景端着最后一盘菜出来的手顿了顿，随即若无其事地把菜放在桌上：“哦，那我自己吃。”

    那一晚，江承叙在房间里听着客厅的动静。江承景吃得很慢，没开电视，只有碗筷碰撞的轻响。后来他听见冰箱门打开又关上的声音，大概是把剩菜收了起来。

    深夜，江承叙饿得胃疼，悄悄溜进厨房找吃的，却看见冰箱里那盘糖醋排骨被细心地分成了两份，一份用保鲜膜裹着，贴了张便签，上面是江承景的字迹：“热一下就能吃。”

    便签的边角有些卷，像是写了又改，改了又写。

    江承叙捏着那张便签，站在空无一人的厨房，眼泪终于忍不住掉了下来。原来有些距离，不是想划清就能划清的，就像这盘排骨，哪怕说了“吃过了”，还是会被悄悄留一份，藏着连自己都没察觉的在意。

    他拿出手机，给江承景发了条信息：“哥，我饿了。”

    几乎是秒回：“我去热”

    很快，客厅的灯亮了。江承叙走出房间时，看见江承景正弯腰从微波炉里拿出盘子，侧脸在暖黄的灯光下显得格外柔和。

    “过来吃。”他说，语气还是淡淡的，却没再提“保持距离”的事。

    江承叙走过去，在他对面坐下。排骨还是热乎的，甜的味道漫开来，和记忆里的味道一模一样。

    什么话，都不应该再说了