我劝他扔了你，扔得越远越好！这东西就是要命的祸根！”

    钱三爷的声音压得极低，每一个字都像冰锥。

    “可他像疯了一样，跪在地上给我磕头，说这是他沈家的命！”

    “丫头，你现在告诉我，”钱三爷的目光如刀，剐着她的脸，“那块玉佩，到底在哪儿？！”

    “所以……”

    沈清歌并没有直接回答，只是死死攥着那块带血的绸布，声音干得像砂纸磨过喉咙。

    “所以，老沈头，不可能是你亲爹。”钱三爷把烟锅在青砖上磕了磕，火星一闪而灭。

    他吐出一口烟，指着布上两块深浅不一的血渍。

    “死人血发褐，活人血凝黑。这上面，新血盖着旧血，想抢你这块催命符的，不止一拨人。”

    钱三爷的语气没有半分同情，只有生意人掂量货色般的冰冷。

    “丫头，你不是麻烦，你是天大的麻烦。我劝你……”

    “三叔。”沈清歌打断他，抬起头。

    泥水和血污糊了满脸，唯独那双眼睛，亮得像两簇火。

    “我要见我爹。”