一九三七年十一月的苏南，空气里弥漫着硝烟和潮湿泥土混合的腥臭味。天是灰蒙蒙的，像一块脏了的抹布，压在每个人的头顶。泥泞的道路上，一支望不到头的队伍正在缓慢地向西移动。他们穿着破旧的灰蓝色军装，很多人身上缠着渗血的绷带，枪支随意地扛在肩上，或者干脆当成拐杖杵在泥地里。每个人的脸上都写满了疲惫、麻木，还有一丝尚未散尽的惊恐。这是一支溃败下来的队伍，国民革命军第107师。
队伍的中间，几个军官簇拥着一个躺在简易担架上的人。那人双目紧闭，脸色苍白，嘴唇干裂，额头上裹着的纱布还在隐隐渗出暗红色的血迹。他就是萧剑，第107师的师长。至少，在名义上是。
担架猛地颠簸了一下，剧烈的震动让萧剑从一片混沌中挣扎着睁开了眼睛。映入眼帘的不是他熟悉的特种部队宿舍的天花板，也不是任务结束后医院的纯白，而是铅灰色的天空，以及几张陌生、憔悴、带着关切和忧虑的脸庞。
头痛欲裂，仿佛有无数根钢针在同时扎刺。一股完全不属于他的记忆碎片，如同决堤的洪水，汹涌地冲进他的脑海。萧云山，字子韧，黄埔三期，国民革命军第107师少将师长……淞沪战场……撤退……日军飞机轰炸……头部受伤……
两种记忆，两个身份，在他的脑海里剧烈地冲突、交织、融合。他是萧剑，华夏“龙焱”特种部队的王牌，在一次高难度境外任务中遭遇意外。他也是萧云山，正在指挥部队从淞沪战场溃败下来的国军师长。
“师座！您醒了？！”一个带着惊喜的、略显沙哑的声音在旁边响起。萧剑，或者说现在的萧云山，艰难地转动脖颈，看到一个约莫三十五六岁的军官，戴着圆框眼镜，镜片后的眼神虽然疲惫，却透着一股沉稳。根据融合的记忆，这是师参谋长张铭远。
“水……”萧剑的喉咙干得发不出完整的声音。
张铭远连忙解下腰间的水壶，小心翼翼地凑到萧剑嘴边。清凉略带苦涩的水流划过喉咙，稍微缓解了那火烧火燎的感觉，也让他的思绪清晰了一些。他不是在做梦，他真的来到了这个时代，成了一九三七年的一名国军师长，正身处这场堪称民族浩劫的战争初期，而且，是在一场大溃败之中。
他挣扎着想坐起来，但身体的虚弱和头部的剧痛让他几乎使不上力气。张铭远和旁边一个身材魁梧、面色黝黑的军官连忙扶住他。那黑脸军官是师部警卫连连长王虎。
“我们现在……在哪里？”萧剑的声音依旧虚弱，但已经带上了一丝属于他原本灵魂的冷静。
“回师座，我们已经过了昆山，正在往苏州方向撤退。”张铭远语气沉重，“小鬼子的先头部队追得很紧，第523团在后面担任掩护，压力很大。”
萧剑靠在担架的被褥上，目光扫过行进的队伍。士兵们垂头丧气，队伍松散，毫无队形可言。武器装备更是五花八门，老旧的汉阳造、中正式，甚至还有膛线都快磨平的老套筒，重武器几乎看不到。这就是他的部队？一支被打断了脊梁骨的溃兵？
记忆里，淞沪战场三个月的血战，107师作为投入战场的众多部队之一，在罗店、在蕴藻浜反复拉锯，伤亡惨重。原本满编一万两千多人的整师，现在能跟着队伍走的，恐怕连五千都不到了。而且士气低落，弹药匮乏，后勤断绝。
“停下……”萧剑忽然说道，声音不大，却带着一种不容置疑的味道。
张铭远愣了一下，随即对身边的传令兵道：“传令，停止前进，原地警戒休息！”
命令传达下去，冗长的队伍如同一条濒死的巨虫，缓缓地停顿下来。士兵们或坐或躺在泥泞的路边，几乎连说话的力气都没有。军官们则下意识地向师部所在的位置靠拢过来，脸上带着茫然和不安。他们看到师长醒了，眼神里多了一丝希望，但更多的还是对前路的绝望。
萧剑在王虎的搀扶下，勉强站直了身体。他的腿有些发软，头还在阵阵抽痛，但他强迫自己站稳。他必须尽快适应这个身份，适应这个身体，适应这个时代。否则，等待他和这支队伍的，只有被追击的小鬼子歼灭，或者在这无尽的溃退中彻底散掉。
他深吸了一口带着硝烟和腐烂气息的空气，目光从围拢过来的军官脸上一一扫过。除了张铭远和王虎，他还看到了521团团长李振彪，那个粗壮的汉子此刻眼窝深陷，胡子拉碴，但眼神里依然有一股不服输的狠劲。522团团长赵汉民则显得更沉默一些，眉头紧锁，似乎在计算着剩下的路程和可能遭遇的敌情。炮兵营长刘建功看着仅剩的几门破旧山炮和寥寥无几的炮弹箱，眼神黯淡。工兵连长陈树根则习惯性地打量着周围的地形。
“情况，我都知道了。”萧剑开口，声音不再虚弱，反而带着一种奇异的平静，这平静与他苍白虚弱的脸色形成了反差，“我们败了，从上海败了下来。很多人死了，很多人散了。”
军官们都沉默着，气氛压抑。
“但