灰雾缠着脚踝，那根断裂的锁魂链还挂在腕上，金属边缘被血浸得发暗。张玄策单膝跪地，右手撑在焦土上，指腹蹭到一页残纸。
他没抬头，也没动。
刚才那一扯，链子收得太急，牵动左臂断脉，整条胳膊像被铁钳绞过，连带胸口一缩一缩地抽痛。他喘了口气，喉咙里泛起腥味，却只是把嘴闭得更紧。
指尖下的纸页烧去一角，剩下几行字歪斜地印在炭化纸面。他认得这字迹——粗重、潦草，像是赶时间写下的遗言。
＞ “父亲失踪那天，我在镜子里看见他……”
＞ “他们说我是骗子，可我知道，邪祟是真的。”
＞ “如果有一天我死了，请把我的手掌按在祖坟碑上——那是铁煞掌最后的印。”
最后一个字拖得很长，笔画断开，像是写到一半被人打断。
张玄策盯着那行字，视线晃了一下。
他记得陈铁柱第一次提祖坟时的样子。那人蹲在驱邪车后轮边，一边擦掌心汗一边笑：“等我把事了了，回去给我爹磕个头。”当时他还回了一句：“你爹要是知道你拿铁煞掌砸鬼，怕是要从坟里跳出来打你。”
现在坟还在，人没了。
他慢慢合上笔记本，用右手夹进衣襟内侧，紧贴胸口。铜牌已经冷了，但压在那儿，像一块沉底的石头。
风后奇门在他识海里震了一下，像是要推演什么，却被一股滞涩感死死压住。百年道行枯竭，灵力经络几乎全断，每一次催动都像往碎瓷瓶里倒水，漏得比流得快。
他闭了会眼。
耳边响起声音。
“老子一掌拍碎它！”
不是幻觉，是记忆。那天在凶宅外，陈铁柱一脚踹开铁门，掌心拍在门神画像上，震出一道黑烟。他回头咧嘴一笑：“瞧见没？这才是真本事。”
后来他在秘籍末页看到一行小字：**铁煞掌非武技，乃五雷法残诀所化，传人需以命契雷，方可通灵。**
当时他以为是故弄玄虚。
现在他知道，那是提醒。
也是遗训。
他睁开眼，抬手抹了把脸。掌心沾了灰和血，混成一片泥色。右腿刚撑起来，膝盖一软，又跌回地上。
灰雾更浓了。
前方百米外，祭坛石台只剩一个轮廓。旗杆断口朝天，像一根刺向夜空的骨。
他没看那边。
低头盯着自己右手。
镇煞纹黯淡无光，像是烧尽的烙印。他曾靠它画符、引雷、破阵，如今连最简单的封印都结不成。
但他还能走。
哪怕一步一晃，哪怕每迈一次腿，肋骨就像裂开一道缝。
他扶着断墙起身，左手垂着不动，右手抓了一把焦土，攥紧，再松开。泥土从指缝漏下，留下几道血痕。
然后他往前走。
没有停顿，也没有回头。
雾气裹着阴寒往体内钻，从脚踝那道细链留下的划伤渗入。他没管，继续走。穿过炸塌的围墙，跨过烧变形的车架残骸，绕开一具蜷缩的鬼差尸体。
那具尸体手里还攥着半截锁魂链，另一端埋在地下，正是陈铁柱被拖走的位置。
他脚步顿了一下。
弯腰，伸手，抓住链子。
用力一拽。
咔。
链环断裂。
他将断链缠上右腕，一圈，两圈，绕了三圈，打了个死结。动作很慢，但很稳。
做完这些，他继续向前。
雾中传来钟声，低沉，缓慢，像是某种仪式的开端。他知道那是祭坛启动的信号——崔珏正在汇聚碎片之力，准备重塑本源。
时间不多了。
他加快脚步，尽管每一步都让伤口撕裂更深。
忽然，脚下踩到一块硬物。