前，将那柄从黑衣人手里夺来的匕首横在膝头。

    刀刃上的寒光映着她紧绷的侧脸，耳廓微微动着，捕捉着房间里每一丝细微的声响：窗外的雨声、温羽凡渐趋绵长的呼吸、甚至自己擂鼓般的心跳。

    两个小时。

    说长，够煮一壶茶，够淋一场透雨，够一个人在绝望里打几个转。

    说短，连一场好觉都睡不完，却要撬动一道横亘在武道巅峰的天堑。

    房间里只剩下温羽凡逐渐绵长的呼吸，和窗外永不疲倦的雨声。

    霞姐握着匕首的手渗出细汗，在光滑的刀柄上洇出浅痕。

    她望着温羽凡沉静的侧脸，忽然想起山坳里那个建木屋的清晨，他抡着斧头劈开第一块木头时，阳光落在他汗湿的脖颈上，也是这样带着不容置疑的笃定。

    雨还在下，敲得窗玻璃“啪啪”响，像在为这场与时间的赛跑，敲打着急促的鼓点。