周远博愣了下，这才发现她的手心也攥出了汗，可那股子坚定愣是没掺半点虚的，仿佛不是在预测输赢，而是在陈述一个既定的事实。
“你就这么有信心？”他忍不住追问，身体微微前倾，中山装的领口跟着扯开道缝。
“楼哥一定能赢。”霞姐又说，尾音比刚才沉了半分。
这话出口的瞬间，她脑子里突然闪过前几天地下室的画面：
温羽凡被自己的弹腿踢中后腰，闷哼着撞在酒箱上，却硬是撑着没倒下，反而喘着气说“再来”；
还有他蹲在地上画招式图时，粉笔灰沾在汗湿的下巴上，像圈没擦干净的胡茬，可眼睛亮得吓人。
七天前还接不住自己三招的人，昨天竟能在对练里逼得她使出十二分力气——这哪里是进步，简直是在逆着常理生长。
可疑惑也跟着冒了头。
她望着擂台上那个灵活躲闪的身影，眉头不自觉地蹙起，嘴里小声嘀咕：“可是有一点我一直想不明白，楼哥明明有这么可怕的天赋，但为什么现在快四十岁了，修为才只是武徒呢？”
声音轻得像怕被听见，可周远博还是捕捉到了半截，连忙凑近了些，耳朵几乎要贴上她的肩膀：“啊，你说什么？”
霞姐猛地回神，飞快地摇了摇头，嘴角勾起抹神秘的笑：“没什么。”她抬手指了指擂台，“二伯你看着好了，楼哥会给你惊喜的。”
最后几个字说得笃定，她重新转回头时，恰好看见温羽凡险险避开一记侧踢，鞋尖擦着地面滑出半米，带起的橡胶屑在灯光下飞成细雪。
霞姐的心跳突然漏了半拍，又迅速被更烈的期待填满——她好像已经看见终局时，这个总是藏着股倔劲的男人，会以怎样的姿态站在胜利的光里。
周远博看着她这副模样，到了嘴边的话又咽了回去。
他坐直身体，目光重新投向擂台，却不知怎的，刚才那点失望淡了些。
场内的欢呼声掀起新高潮时，他忽然发现自己的手心也沁出了汗，只好把核桃攥得更紧，指节在空气中跟着温羽凡的动作无意识地动着，像在替他攒劲。
灯光在两人脸上明明灭灭，擂台上的身影还在顽强地闪转腾挪，而看台上这两道紧盯着战局的目光，一个盛满了毋庸置疑的信任，一个藏着半信半疑的期待，在喧嚣的声浪里，悄然拧成了一股绳。
格斗场的射灯把擂台照得像块烧红的烙铁，金属网栏泛着冷硬的光，连空气都被两人的动作搅得发烫。
梁展鹏的拳头还没落地，下一记已经带着破空的锐响追来。
骨节撞在空气里的闷响连成片，像夏日暴雨砸在铁皮棚上，密集得让人喘不过气。
他每一步踏在胶垫上，都能震起细尘——那是被汗水浸透的地胶，在他猛力蹬踏下微微发颤，仿佛连擂台都在跟着他的节奏嘶吼。
温羽凡的身影在拳影里忽左忽右，像被狂风卷着的蒲公英。
他的肩背肌肉绷得像拉满的弓弦，每次拧身都带着利落的弧线，避开擦着鼻尖掠过的拳头时，能看见他下颌线绷出的冷硬弧度。
汗水顺着额角滑进眼睛，他却连眨眼都省了，只靠余光锁定梁展鹏的重心，脚掌碾过地胶的声音轻得像猫爪落地，偏偏每次都踩在最刁钻的间隙里。
台下早炸了锅。
前排穿工装的男人攥着啤酒罐，指节捏得发白，喉结上下滚着没喊出声的“躲”；
后排扎高马尾的女生捂着嘴，睫毛上还挂着刚才紧张出来的泪；
扩音器里解说员的声音都劈了调，混着满场的跺脚声，把格斗场的铁皮顶震得嗡嗡响。
空气里飘着汗味、橡胶味，还有点说不清道不明的焦灼，像堆干柴，就差个火星子。
“躲啊！接着躲！”梁展鹏的拳头擦过网栏，震得铁条哐当响。他咧着嘴笑，虎牙闪着狠劲，“刚才在台下吹的牛呢？合着就这点能耐？”
他的奔雷手确实快，拳风扫过温羽凡耳边时，连对方鬓角的碎发都被掀得飘了起来。
温羽凡刚避开一记扫腿，借着反作用力旋身站稳。
他抬手抹了把脸，掌心的汗蹭在颧骨上，倒把那抹笑衬得更清透：“奔雷手要是没劲，那江湖上早没人练了。”他说话时，脚尖在地上轻轻点了点，像在算着什么，“不过……”
话音尾音还飘在半空，他突然矮身。
不是往后躲，是猛地往下一沉，像被无形的手拽了把，紧接着整个人弹了起来！
全场的惊呼像被按了暂停键，又猛地炸开。
温羽凡没往前冲，竟直挺挺跃向三米外的防护栏。
他的指尖先搭上栏顶，指腹碾过防滑纹的瞬间，膝盖已经顶了上来。
下一秒，手肘、脚掌、甚至肩膀都贴了上去，四肢以一种违背常理的角度弯折，关节像装了轴承