吊脚楼内重归死寂，只有妇人微弱而艰难的呼吸声，以及雅兰压抑的、劫后余生的抽噎。
顾铭靠在斑驳的墙壁上，剧烈的心跳缓缓平复。冷汗浸湿了单薄的里衣，黏腻地贴在皮肤上，带来一阵寒意。背后的棍伤和大脑的抽痛依旧持续，右眼的灼痛感虽然稍减，但视野仍有些模糊不清。最要命的是右手——刚才情急之下用木筷刺激咽喉，动作迅猛精准，却也牵动了不知何时扭伤或撞击到的腕部，此刻正传来阵阵尖锐的刺痛。
外科医生的手，是他的命。
顾铭的心沉了下去。他强忍着不适，轻轻活动了一下右手腕。还好，骨头应该没事，大概率是软组织挫伤或肌腱拉伤。但在这个缺医少药、强敌环伺的环境下，任何一点伤势都可能被无限放大，成为致命的弱点。
他深吸了一口带着霉味和药味的浑浊空气，强迫自己将注意力从伤痛上移开。目光扫过瘫坐在地、仍在微微发抖的雅兰，最终落在草席上那位气息奄奄的妇人身上。
暂时的危机过去，但根源问题丝毫未解。这位名叫“巴姆”的妇人，病情已入膏肓。
“雅兰。”顾铭开口，声音因疲惫和脱水而沙哑。
女孩勐地抬起头，泪眼朦胧地看着他，像一只受惊的小鹿。
顾铭指了指地上的破碗，又指了指自己的嘴，做了一个喝水的动作。
雅兰反应过来，连忙爬起身，重新倒了一碗清水，小心翼翼地递给他。
顾铭接过，却没有自己喝，而是走到草席边，再次蹲下。他示意雅兰帮忙，两人一起小心翼翼地扶起巴姆的上半身，顾铭用碗沿轻轻触碰她干裂的嘴唇，极慢地、一点点地喂她喝下少许清水。
昏迷中的巴姆似乎还有吞咽本能，喉头微微动着，咽下了几口水。
做完这一切，顾铭才将碗里剩下的水一饮而尽。冰凉浑浊的河水划过喉咙，稍微缓解了那股火烧火燎的感觉。
他将碗递还给雅兰，然后指了指巴姆，又指了指自己的眼睛、喉咙和胸口，用尽量缓慢清晰的英语单词问道：“病…多久？咳嗽…血？发热…盗汗？”
他配合着手势，试图了解更详细的病史。
雅兰努力理解着。她很聪明，从刚才的急救和与追兵的对峙中，她已经明白这个突然出现的陌生男人似乎拥有神奇的“医术”，而且暂时没有恶意。
她伸出手指，先是比了一个“二”，又犹豫了一下，比了一个“三”，意思是两年或者三年。然后她用力点头，模仿着咳嗽和咯血的样子，又摸了摸自己的额头，做出很热的表情，最后拉了拉自己单薄的衣衫，做出夜里寒冷发抖的模样。
肺结核晚期典型症状全部吻合。顾铭的心更沉了。没有抗结核药物（即使有，以现在的病情和营养状态，效果也极差），没有支持治疗，这就是一条绝路。
难道真的无能为力？
不。
顾铭的眼神重新变得锐利。前世他挑战过无数医学禁区，完成过众多被认为不可能的手术。信念和智慧，有时比药物更重要。
他再次仔细观察巴姆。面色蜡黄，但颧骨处却有一抹不正常的潮红（消耗热）。唇甲紫绀（缺氧）。四肢冰冷，但胸腹部触之却有些烫手（内热炽盛）。
中医辨证？顾铭脑海中瞬间闪过这个念头。前世他虽精于西医外科，但对中医也有涉猎，尤其在某些疑难杂症和术后调理方面，曾见识过中医的独到之处。此刻没有西药，或许可以试试土法？
“雅兰，”他再次看向女孩，“药？草药？有吗？”他做出咀嚼草药和敷药的动作。
雅兰眼睛一亮，连忙点头。她快步走到屋角一个破旧的陶罐旁，从里面抓出一把已经干枯蜷缩、看不出原貌的草药，又指了指炉灶上的药罐。
顾铭接过草药，放到鼻尖仔细嗅闻。有一股淡淡的苦涩味，但具体是什么，他无法分辨。他不是植物学家。
他走到药罐旁，里面还有小半罐深褐色的、已经冷掉的药汁。他沾了一点尝了尝，味道极苦，略带腥气。
“谁开的？”顾铭问。
雅兰脸上露出茫然，似乎没听懂。
顾铭换了个方式，指了指草药，又指了指外面，做了