了这两个字。

    现在，他站在窗前眺望着荒无人烟的冰原，手里捏着那份从老同事友情“赞助”的情报。照片上的莱恩在拉斯维加斯赌场笑得恣意张扬，左臂搂着个穿高定西装的浅色头发的意大利男人，那是卢卡的侄子，安东尼奥·费雷罗。

    情报背面写着一行小字：“目标已接受费雷罗家族保护，疑似合作。”

    玻璃六棱杯在伊戈尔掌心爆裂，威士忌混着鲜血浸湿了厚重的地毯。他知道该怀疑，该愤怒，该立刻动身去西西里完成原定计划——可他脑海里全是最后一次见到莱恩时，红发青年背着光用口型说的那句话。

    救我。

    大西洋城，凌晨四点。

    莱恩醉醺醺地踹开酒店房门，手里攥着刚赢来的筹码和一张飞往西西里的单程票。安东尼奥亦步亦趋地跟在他身后，修长的手指搭上他的腰侧滑腻的皮肤，带着明显调情意味地摩挲了一下，“我说过，费雷罗家族从不亏待朋友。”

    “朋友？”莱恩转身，绿眼睛在酒店走廊昏暗的下亮得惊人，“你们意大利人管叛徒叫什么来着？”

    安东尼奥的笑容彻底僵在了脸上，因为莱恩那尖锐的匕首已经抵住他的喉咙，他从唇齿间咕哝出一声猫儿似的意大利发音，“Traditore（叛徒）.”

    血溅在白衬衫上的刹那，莱恩无端想起了在监狱里，伊戈尔教他的第一个俄语单词——Жизнь（生命）。彼时俄罗斯人粗糙的指腹蛮横的按在他舌根，而他故意发错音，只为了多感受几秒那种温度。

    他灵巧地越过地上的尸体，弯下腰抓起安东尼奥的手机，拨通了通讯录里唯一的加密号码。

    “告诉卢卡。”他用沾血的指尖轻轻抹过嘴唇，像涂了一层殷红的唇彩，“他的小鸟来赴约了。”