”

    秦峰的声音不大，但很清晰，成功让那个正准备挑人的管事回过头来。

    管事上下打量了他一眼，眉头皱了起来。

    秦峰的样子，比那些流浪汉要强一些，但依旧是一副穷酸相。

    “干什么？你也是来找活的？”管事的语气很不耐烦。

    秦峰露出了他练习了无数次的、谦卑的微笑。

    “是的，先生。我手脚麻利，能吃苦，什么活都能干。”

    他一边说，一边用“洞察之眼”快速分析着对方。

    这个管事，姓周，大约四十岁，眼袋浮肿，眼白浑浊，是长期熬夜和饮酒过度的迹象。

    他的西装马甲口袋里，露出一角马票。

    他的手指在挑选那几个流浪汉时，下意识地避开了几个指甲缝里有污泥的。

    有洁癖，好赌，急需用钱，但又保留着一丝对“体面”的追求。

    “手脚麻利？就你这身板？”周管事撇撇嘴，一脸不信。

    “我以前在英国人的洋行里做过侍应生，学过规矩。”秦峰不慌不忙地抛出了自己编造的履历，“后来洋行倒了，才落魄了。”

    “洋行？”周管事果然来了点兴趣，“英国人的规矩可是很讲究的。”

    “是的先生。”秦峰微微躬身，姿态放得极低，“比如，给客人倒酒，要从右侧，商标必须朝向客人。端盘子要用三指，保持平稳……”

    他将一些从电影和书本上看来的西餐礼仪，说得头头是道。

    这些细节，瞬间将他和其他几个只会卖力气的流浪汉区分开来。

    周管事的脸色缓和了一些。

    百乐门的客人，非富即贵，最重脸面。

    一个懂规矩的侍者，总比一个毛手毛脚的土包子要好。

    “行吧，看你还算机灵。”周管事不耐烦地摆摆手，“跟我来，试用三天，不行就滚蛋。工钱一天一块大洋，月底结。”

    “谢谢先生！谢谢周管事！”秦峰立刻躬身道谢，恰到好处地表现出感激涕零的样子。

    他赌对了。

    他成功地将自己，伪装成了一柄最不起眼的餐刀，插进了这座堡垒的后厨。

    ……

    百乐门的后台，比秦峰想象的还要混乱和压抑。

    空气中弥漫着酒精、香水和食物混合的古怪气味。

    穿着暴露的舞女们和满身油污的伙计们挤在同一条走廊里，彼此的眼神中都带着一丝轻蔑。

    周管事扔给他一套不怎么合身的白色侍者服，把他领到了一个叫老王的前辈面前。

    “老王，带带他，让他熟悉一下规矩。”

    说完，周管事就急匆匆地走了，大概是赶着去研究他的马票。

    老王是个四十多岁的中年人，头发稀疏，一脸的褶子，看人的眼神有些浑浊，像是对一切都失去了兴趣。

    “新来的？”老王有气无力地问。

    “是，王哥，我叫陈峰。”秦峰递上一根从黑市买来的、最便宜的香烟。

    伸手不打笑脸人。

    老王接过烟，夹在耳朵上，态度好了些许。

    “在这里干活，记住几条。”老王懒洋洋地靠在墙上，伸出三根手指。

    “第一，眼要尖。看清楚谁是爷，谁不能惹。日本人，洋人，穿军装的，还有青帮的，都是爷。别说得罪，你多看他们一眼，都可能给自己招来杀身之禍。”

    “第二，手要稳。盘子里的酒和菜，比你的命都金贵。摔一个，你半个月白干。”

    “第三，嘴要严。不该听的别听，不该看的别看。就算听到了看到了，也要当自己是瞎子、是聋子。明白吗？”

    “明白了，谢谢王哥指点。”秦峰点头哈腰，像个初入社会的新人。

    内心，却是一片冰冷。

    他将老王说的每一个字，都记了下来。

    这些，都是用血泪换来的生存法则。

    很快，他就被派到了大堂。

    金碧辉煌的吊灯，光可鉴人的地板，靡靡的爵士乐，穿着旗袍和西装的男男女女……

    一切都显得那么光怪陆离，与他这几天的经历，恍如隔世。

    他端着托盘，穿梭在人群中，脸上挂着谦卑的微笑，机械地倒酒、上菜、清理桌面。

    他的眼睛，却像最精密的雷达，不动声色地扫描着全场。

    他在寻找。

    寻找那个脸上有一道刀疤的，日本伍长。

    大堂里日本人很多，穿着各式军装，搂着中国舞女，放肆地大笑。

    秦峰的左手，死死地扣住托盘的边缘，指节因为用力而发白。

    每一次与那些穿着军装的身影擦肩而过，他都需要用尽全身的力气，才能压制住心中翻腾的杀意。

    冷静。