“这些，这些，这些，”Mycroft的伞柄依次敲在他的书箱、珍奇柜与华服上，“全都要舍弃掉么？”
“当然，”Sherlock似乎听到了什么白痴问题，“如果有选择权的话，我恨不得连姓氏都舍弃掉。”他忽然注意到珍奇柜旁的小提琴，一把揽过：“哦，不包括这个。”
Mycroft笑了笑。“怎么，他很喜欢音乐吗？你的合租室友？”
“你早就已经把他的的信息翻个底朝天了吧，还在这里套我话干嘛？”Sherlock头也不抬，继续将一条厚实的围巾——那是Rose在成人礼那日送他的——塞进皮箱。
“那不一样，我更想听你自己说。”
“无可奉告。”Sherlock简短地回答，“我知道的恐怕还没有你多。”
“那就是不想说了。”Mycroft坐在天鹅绒软沙发里，饶有兴致地看着蹲在地上收拾东西的弟弟：“你之前可不这样掩护别人。”
“你之前也不这样多管闲事。”
“一位从阿富汗负伤归来的前军医，至今仍饱受精神之苦。家世平庸，相貌平庸，人格平庸，甚至还有些世俗的愚笨。你们只在多年前的圣诞节见过一面，在那个我放纵你外出的雪夜。所以，为什么是他？偏偏选中了他？”
Sherlock站起来，目光愠怒：“闭嘴Mycroft，收起你的傲慢，你怎么说我都可以，但你没资格这样评价Watson！”
“有意思，”Mycroft又笑了：“看起来你很在乎他嘛。也是，人们总是对新玩具更…珍视。”
面对这种刻薄的贬低，Sherlock的言辞也锋利起来：“你的词汇量真是越来越贫乏了，Mycroft。或者说，你的世界已经退化到只有‘玩具’和‘收藏品’这种概念的地步？”
“他不是玩具，也不是你数据库里一个无趣的档案。他是，”Sherlock顿了一下，似乎在搜寻一个足够分量的词：“他是活生生的人，他是我的朋友。”
“战争在他身上留下了痕迹，没错，但不是‘世俗的愚笨’，而是创伤应激障碍，一种对极端压力的合理反应。这反而证明他经历过真实的世界，对战乱中的生命怀有爱意。他不像我们一样，从小被困在这座华丽的牢笼里，连一颗真心都冰冷不堪了。他比你以为的要坚韧得多。”
Mycroft从口袋里拿出烟，却没有点燃，只是将那根细长的烟卷在指间缓慢地转动着，过了一会儿才缓缓开口。
“All lives end，all hearts are broken.”
生命都会终结，徒留一颗破碎的心。
“g is not an advantage，Sherlock.”
爱毫无用处，夏洛克。
“以此作为人生信条，所以你才活得如此痛苦，哥哥。你的痛苦不在于心碎，而在于你的心从未真正为任何事物悸动过。”
Mycroft的眼前忽然涌现出Rose的笑貌，涌现出那道他极力压抑的、潜藏在心底深处的影子。他没有说话，只是又吸了一口烟，目光落在窗外。伦敦的天空永远是那种看不清的灰黄色。
“Watson见识过真正的地狱，他的心或许布满裂痕。但他因此懂得痛苦，故而能生怜悯。他选择去拯救，而非毁灭，即使在他自身最困顿的时刻。种品质，在我们周围这些冰冷、完美、精于算计的人中间，你见过多少？”
“Watson的心脏为他的信念、他的战友、他想要守护的东西剧烈地跳动过，它破碎了，但每一片碎片都证明他真正地活过、在乎过。你呢？Mycroft？你的‘大英政府’？你的棋盘和棋子？你的心当然破碎不了，因为那只是一块死寂的石头。”
“真是…充满激情的辩护。好忠诚啊，Sherlock。”Mycroft缓慢地吐出烟圈，“希望当面临最终的幻灭之时，你所承受的‘心碎’之苦，不会太过难熬。”
Sherlock“啪”地一声扣上行李箱的黄铜搭扣：“希望下次再相见时，你已经找到了一条愿意游进你那死水潭里的‘金鱼’。”
“你的东西，我会让人妥善保管。或许，”他顿了顿，走向门口，手杖在地毯上发出沉闷的声响，“或许有一天，你会回来，…取东西。”
而Sherlock转过身，推开了反方向那扇沉重的大门。门外是自由而嘈杂的伦敦空气，混合着马蹄声、报童的叫卖与煤烟的气息。
阳光正好，尘埃落定。
“Sir？”一个穿着黑色西装、毫无存在感的身影悄无声息地出现在书房门口。
“Anthea，把Sherlock留下的东西清