”

    如果不是她当年的坚持，如果不是她那句“我等你”，他大概还在某个城市的角落里，独自舔舐伤口，永远不敢奢望这样的烟火人间。

    女儿出生那天，宋景栖在产房外坐立不安，把周野刚买的热豆浆喝成了凉的。

    护士抱着襁褓出来时，他手抖得差点抱不住。小家伙闭着眼睛，皱巴巴的像只小猴子，却在碰到他手指的瞬间，突然抓住了他的食指，力道小得像片羽毛，却攥得他心头发紧。

    “像你，”齐茗躺在床上，脸色苍白却笑得温柔，“睫毛好长。”

    宋景栖俯下身，在她额头印下一个轻吻，声音里带着浓重的鼻音：“辛苦了。”

    后来周野来看孩子，抱着小家伙说“这丫头以后肯定是个小霸王”，却看到宋景栖在给齐茗削苹果，手法笨拙得像在解物理题，果皮断了好几次，他却耐心地重新开始。

    “啧啧，”周野撞了撞他的胳膊，“当年那个说‘谈恋爱影响学习’的宋景栖呢？”

    宋景栖没抬头，把削好的苹果切成小块，插上牙签递到齐茗嘴边：“被齐茗收编了。”

    齐茗笑着咬了一口，苹果的清甜在舌尖化开。阳光透过病房的窗户照进来，落在宋景栖认真的侧脸上，落在他和女儿交握的手上，落在他们相视而笑的眼里。

    女儿三岁那年，他们带着她去了宋景栖外婆的老家。

    海边的老房子重新修过，院墙上的牵牛花还在开，只是换了新的颜色。小家伙穿着鹅黄色的小裙子，像颗小太阳，追着浪花跑，喊着“爸爸快看，鲸鱼”。

    宋景栖牵着齐茗的手，站在礁石上，看着女儿小小的身影。夕阳把他们的影子拉得很长，交叠在一起，像幅温暖的画。

    “你看，”齐茗靠在他肩上，声音轻得像海风，“我们的故事，还在继续呢。”

    他低头看她，眼里的温柔比夕阳还亮。从图书馆的初遇到跨年夜的告白，从被迫分离的六年到重逢后的相守，他们走过了太多风雨，却始终握着彼此的手，像两只同游的鲸鱼，不管洋流多急，都朝着同一个方向。

    宋景栖握紧她的手，指尖划过她无名指上的婚戒，那里刻着他们的名字缩写，像个永远不会解开的结。

    “嗯，”他说，声音里带着满足的叹息，“永远继续。”

    远处传来女儿的笑声，像银铃撒在海浪里。齐茗看着宋景栖的侧脸，突然想起他写在好事本里的那句话：“最好的事，是转身时你还在，我们还能一起，把剩下的日子，都过成好事。”

    海风拂过，带着咸腥的味道，也带着家的味道。他们的故事，就像这片海，有过翻涌的浪，却终将归于温柔的潮，在烟火人间里，慢慢流淌，没有尽头。