天青色海浪折叠如纸，海鸥羽翼柔软掠过，荡开一层又一层大雪。希芙娅·斯图维特·布莱德曼展开双手走在滩岸末尾，指间触摸风的轨迹，裙角长长，被水波托浮，像奥菲莉亚坠入水中时蒙受的轻盈白纱。
而他在看她。
纳斯托夫斯基在看希芙娅。
她在海边漫无目的走来走去走来走去，不知道是否在思考宇宙中究竟有哪个角落生长一万亩郁金香，每一步都扬起水花，夕阳下有大片大片金黄的颜色在水上晕染开——她也是金色的。
他就这样静静地看着。静静的，静静的。
他知道等到她从几万光年外的绚丽星云中回过头来时，她会望向他，会向他伸出手，而他将走向她，没有迟疑，像弗兰茨走向铡刀下的命运。
他不是弗兰茨，或者更恰当说他们之间从来只有一个皇帝。
如果茵内丝爱的是佩德罗就好了。
她一向管他叫各种奇奇怪怪名字，那种布莱德曼特有的乱糟糟兴冲冲又轻飘飘的狡黠。纳斯托夫斯基，阿纳托利，尼古拉，托利亚，福珀斯。
当然也有列卡，列卡列卡，我们都知道的、灰霾天空下流着血死去的列卡，有宝石一样深红色眼睛的列卡。
最早只有希芙娅用这个词来称呼他，仿佛他的确是笔下的男主角，可怜的多余人，高洁透明品格，被她所喜欢的那种。
所以每一次听到这个词语，他都会想起她浅灰色瞳孔，想起圣彼得堡厚重沉闷的雪，想起他们一起走过的涅瓦大街，想起天鹅，想起白鸽，想起图书馆，想起寄错的情诗，想起红菜汤与普希金，想起大提琴和向日葵。
……他会想到她。
“列卡。”希芙娅回过头来，烟灰色眼睛，伦底纽姆秋日清晨的雾霭。她呼唤他，声音压得低低，柔和虚无，似乎即将被吹散在飘摇的海风里。
纳斯托夫斯基走向她，沉默包容。
“我以为你不会来。”她说，竟然很像个正常交流的开头，没有责怪，没有好奇，“列卡，你没有写下回信啊。”
于是他知道希芙娅还是这样，他的好姑娘，他的白鹤。安静时像个精灵，发问时像个暴君。
“但是您邀请我了。”纳斯托夫斯基侧过脸，像有一千只白色羽毛的飞鸟从他的眼睛中飞出来。
希芙娅慢慢从水边向细腻的沙滩上走去，自顾自的，不管他愿不愿意跟上。
“我写信的时候，又怎么知道你会不会来。只是写给你而已。”希芙娅偶尔提一提象牙白的裙角，让人很难意识到她已经三十一岁。
她就是一百岁也还是希芙娅。
希芙娅，希芙娅。他忽然沉默下来。事实上，在最开始相遇的长篇大论后，他们之间往往是用沉默来交流，沉默就能传递，沉默就能懂得。
她不说话，明白他所有心绪。
纳斯托夫斯基注视她近在咫尺背影，“您寄信给我，我又怎么能不来。”
“我喜欢这个。”希芙娅想了想，指代不明。
那些轻快的弹舌音被她念出来，像闪闪烁烁的玻璃珠子滚落。
是的，我也喜欢你。
即使今天是你的婚礼，你的庆典，你盛大又荒谬的快乐。
纳斯托夫斯基看她忽然迈开步伐向岸上跑，飘飘忽忽，跑向那个正在等待她的人——唯一有资格等待她的人。
她为什么爱他？
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你为什么爱我？托尼斯塔克想
他的婚姻，他的爱人，他的期待。
换任何一个人他都不会这样想——斯塔克理所当然值得全世界的爱——但这个人是希芙娅·布莱德曼。
希芙娅。希芙娅。希芙娅。
教堂所有绚烂色块在他眼中混为一谈，空气仿佛渐渐稀薄起来，带来轻微的醺醺然般的窒息感，让他引以为傲永不止息的思维仅仅以一个不可想象的速度缓慢运作。
“Sì, lo sia.”他听见自己说。
“Sì, lo sia.”他听见她说。
是的，我们愿意
“Ciò che Dio ha unito, l’uo non separi.”
遥远的圣歌空灵回响，似乎是圣经中某个截面栩栩如生降临。
上帝会祝福我们吗？
祝福一个诗人、妄想家、浪漫主义疯子？
祝福一个商人、科学家、唯物主义天才？
托尼斯塔克注视着希芙娅像灰水晶一样的眼瞳。有许多、许多目光此刻正落在他们身上。
有的来自朋友，有的来自亲人，有的来自师长，有的来自同伴。
他知道他身处圣安娜斯塔西娅教堂……却如同置身无穷星海之间。
宇宙里