物的内袋时，触感并非纸张或信物，而是一个稍硬的小卷轴。

    周霁衣微微蹙眉，带着一丝警惕和探究将其抽出。

    当他展开卷轴，映入眼帘的是自己的脸。

    那并非宫廷画师或通缉令上冷硬的线条，而是带着一种……温度？笔触或许不算顶尖，却异常传神地捕捉了他某个瞬间的神态，更让他心神剧震的是旁边那些蝇头小楷的批注。

    “他好像不喜欢吃酸的。”

    “他畏寒，今天下雨了，很潮湿很冷。”

    “周霁衣。”

    “他到底像什么，今天我总算明白了，像兔子，就算很痛很痛，也是一声不吭，默默地一个人待着。”

    “兔子？”

    多么软弱可笑的形容。

    但却又如此精准地刺中了他最隐秘的内心。

    “他今天面色不是很好，许是刀伤疼，很想帮他，但是发现我什么都不会，突然觉得自己很没用。”

    一丝荒谬的暖意和尖锐的讽刺同时涌上。

    关心？为他心疼？还因帮不上忙而自责？这是他荒谬冰冷人生中从未体验过的“无用”情感。

    周霁衣习惯了被利用、被畏惧、被憎恨，这种纯粹的、不带目的的关切是陌生的毒药。

    最后结尾。

    “我觉得愧对他，他是个很好的人。”

    这一句彻底击溃了他。

    “很好的人？”

    周霁衣的指尖可能开始不受控制地微微颤抖，甚至捏皱了纸页的边缘。

    他低头看着自己沾满鲜血的手，看着地上横七竖八被他收割的生命，再看着眼前这个说他“很好”却死在他亲手递上的毒面之下的谢羽祉。

    巨大的荒谬感和一种从未有过的、尖锐的自我厌弃感排山倒海般袭来。

    他哪里“好”？他满手血腥，心肠冷硬。

    这句评价像一面照妖镜，照出了他灵魂深处连自己都唾弃的肮脏和不堪，却又带着一种致命的吸引力，这是对他存在本身的一种荒谬的、温暖的“误判”，是他从未得到过的“赦免”。

    破庙里死一般的寂静，只有他略显粗重的呼吸声，还有漫天缓缓落下的花瓣。

    桃花忽然密了，雪崩似的，从破屋顶的窟窿灌进来，落在她发间，落在他剑刃。

    周霁衣维持着展开画像的姿势，一动不动，目光死死锁在那几行字上。

    眼底翻涌着惊涛骇浪，震惊、困惑、荒谬、嘲讽、一丝隐秘的贪恋。

    他好像突然意识到，他不仅亲手终结了一个生命，更亲手毁掉了这世上唯一一个认为他“很好”、甚至为无法帮助他而愧疚的微弱光芒。

    这份认知比死亡本身更让他窒息。

    周霁衣近乎粗暴地将画像卷好，紧紧攥在手中。

    这不是任务物品，这是属于他的、独一无二的东西。

    他垂眸，看见一缕极细的红绳，悄然隐没在她的衣领之下。

    鬼使神差地，用那双刚刚收割了数条性命、沾着敌人温热鲜血的手，极其缓慢地、勾出了那枚红绳。

    一枚小巧的玉坠随之滑落，静静悬于他指尖。

    那玉质、做功并非顶级，却有种被长久贴身佩戴后滋养出的莹润光泽，上面精细地刻着两个字。

    “羽祉。”

    周霁衣念出她的名字。

    当他的指腹无意识地抚过玉坠的另一面时，他猛地将玉坠彻底翻转过来。

    玉坠的另一面，清晰地刻着四个更小的字。

    “一生平安。”

    他将它紧紧握在手心，被磕破了一处角，尖锐的棱角刺痛掌心，这痛感成为此刻唯一真实的东西。

    这是他欠她的“债”的凭证，是他与这个荒谬“误判”的唯一联系。

    他需要留着它。

    周霁衣检查出了导致她死亡的是有毒的井水，于是将水收集起来。

    最后，周霁衣独自将谢羽祉埋了，埋在一个有山有水的地方，埋在了一个永远不会荒芜的地方。

    黄土掩埋了冰冷的躯体，风吹过，落花拂过他的肩头，又悄然坠地。

    寂静无声。