指仍死死扣住新一的手腕，仿佛那是她与世界之间最后一根细线。

    海风把硝烟和雨水一起吹到她脸上，吹得她睫毛微颤。

    “你……”

    她声音很轻，像冰层下的第一声裂响。

    自从那次小巷里的痛哭，贝尔摩德终于卸下了那层疯狂的釉色，瞳孔在火光里放大，映出少年被灰尘与汗水弄脏、又重新被雨水洗净的脸。她看见他唇角还在努力上扬，看见他眼底那一点明亮到近乎稚气的固执——那簇火，烧得她胸腔生疼。

    “为什么……”

    贝尔摩德想起多年前大火里那个被浓烟呛得流泪的小女孩，没人向她伸手；想起无影灯一次次落在身上，没人为她遮眼；想起那个傍晚她得知了所有真相，却没人能理解她沾满鲜血的手。她像个冻僵的旅人，已经行至末路、几乎要自暴自弃地毁在冰天雪地中，却忽然发现了一簇篝火，心脏几乎要跳出来。

    “……为什么你要救我？”

    工藤新一的身体还带着肾上腺素飙升后的脱力，他喘着粗气，仰头看着难得脆弱的“不老魔女”——这幅场景几乎与前世重合。

    他的目光穿过她凌乱的发丝，穿过她眼底那层终年不化的厚重封闭，落在那个被层层伪装包裹、从未真正自由的灵魂上。

    “哪有什么为什么？”他努力地笑，笑容亮得像破晓的第一缕阳光，“就像你也救了我一样，救人一命是根本不需要什么理由的。”

    风雨乍歇。