谢，都往车那边儿走。

    其中一个姑娘朝着路边一辆看起来干净锃亮的白色轿车快步走过去，伸手就要先替小雅拉车门——显然，她压根没把那辆灰头土脸的车和周桨鸣联系在一起。

    周桨鸣：“……”

    他有点无语，但也理解。提高声音喊了一句：“回来。”

    那姑娘拉车门的手停住，疑惑地回头。

    周桨鸣拉开自己那辆出土文物的后车门，语气平淡：“这辆。”

    那姑娘看着眼前这辆车，再看看周桨鸣那张冷淡的脸，尴尬得恨不得找个地缝钻进去：“对不起周医生！怪我，我没看清。”

    小雅和另一个同伴笑死，赶紧过来：“谢谢周医生！麻烦您了！”

    “没事，上来吧，小心腿。”

    他示意小雅坐副驾，空间大些。

    周桨鸣打开一点车窗，让夜风吹进来。

    他车开得很稳。

    其实大多数情况下，周桨鸣都这样，手上不停，但嘴上不太爱讲话。

    一开始，车厢里有些沉默，只有导航的女声提示路线。

    开过一个路口，等红灯的间隙。周桨鸣的手指敲了敲方向盘，随口一问：“你们排的那个话剧，讲初代女篮的，叫什么名字？”

    小雅正看着窗外发呆，闻言眼睛亮了：“周医生您感兴趣啊？”

    随即把这部话剧的背景故事，以及导演的创作思路和创作历程都讲了讲。语气充满自豪和热爱。

    周桨鸣安静地听，目光依旧看着路，偶尔嗯一声表示在听。

    等小雅兴奋地讲完一段，才接了一句：“行，到时候去支持一下。”

    “真的吗？需要我给您留票吗？我跟您说，我们剧团口碑很好，票还挺难抢的哦！” 小姑娘的语气里带着点剧团人的小骄傲。

    周桨鸣被她这逗乐了，笑容真心实意：“挺火？那挺好。”

    他是真觉得挺好。在这个话剧市场不算景气的年头，一个专注于女性题材的剧团能挺火，能靠票房养活自己，能让这些年轻的演员有底气说出票难抢，确实值得一句真诚的“挺好”。

    这个女导演是厉害。

    周桨鸣也没客气：“那你帮我留两张吧。回头把时间和票价发我，我把钱转你。”

    他拿出手机调出微信二维码递到小雅面前。

    “没问题周医生！”

    周桨鸣按照导航和姑娘们的指引，先把一个同伴送到，再送小雅和另一个。

    她们住在一个老小区，车只能停在巷子口。

    “谢谢周医生！今天真是麻烦您了！”

    “没事，好好养伤。”

    直到她的身影消失在拐角，周桨鸣才重新发动车子。车厢里彻底安静下来，刚才的短暂热闹不复存在。

    车子驶入自家小区的地库。

    周桨鸣没有立刻下车。他靠在驾驶座的椅背上，地库里光线昏暗，寂静无声。他忽然觉得这方寸之地，这辆积满灰尘的车，还有头顶那个即将回去的家，都有着一种难以言喻的空。

    推开车门，脚步声自顾自回荡。

    打开家门，迎接他的不再有那只肥猫的喵呜，没有毛茸茸的身体蹭过来撒娇。

    按亮灯，灯光洒满客厅，一切如旧。但猫爬架上空荡荡的。

    走到窗边，那盆土人参在视野里撞进来。轮廓显得有些模糊，但正因此而温柔，有种油画般质感。

    不能再进一步，油画美在二维，若再进一步，叶片伸入现实，那还会美吗？

    人对美的感知有时会让自己陷入崩溃。很难想象。

    但周桨鸣此时有点崩溃。

    北京城的夜景在窗外铺展，无边无际，流光溢彩。

    无数的灯火，代表着无数种生活，无数未曾实现的梦想，和无数深藏心底未能宣之于口的心事。

    这座城市很大。

    大得能装下千万人的悲欢离合，大得能让一个人渺小得像一粒尘埃，大得让人时常感到一种无解的的孤独。

    一张脸撞进周桨鸣的脑海——黄转青。

    这座城市其实也很小。