刮的方向是从上往下。

    他把手往右移。

    第二处。

    第三处。

    第四处。

    第五处。

    第六处。

    六处。

    六个半截字。

    同一个高度。

    同一面墙。

    每两处之间，距离一样。

    一尺二。

    闻人默把手放下来。

    他的手在抖。

    “六个人。”他说。

    “什么六个人？”

    闻人默看着那面墙。他是看不见的。

    可他是“看着”的。

    “这半截字，”他说，“是给后面的人留的。”

    “留什么？”

    “留平安。”闻人默说，“到了这个驿站，刻一半，刮一半。后面来的人，摸到自己的那一处，就知道前面的人过去了一个。”

    他把手重新搭在墙上。

    “六个。”他说，“前六个都过去了。”

    屋里没有人说话。

    风不问站在最外头。

    她的脸在暮色里，看不清。

    她把手伸进怀里。

    摸到了那根白布条。

    她没有拿出来。

    【本章末 · 十月初五 · 夜 · 废驿站 · 墙下】

    那一夜，他们在驿站里过。

    没有顶，只有三面墙。

    八个人围着火坐。

    叶孤鸿把话说了一遍。

    “三件事放在一起。”他说。

    “哪三件？”

    “第一件，渡口那七个船家，左手虎口没有硬块。”

    “第二件，镇江那两个读书人，讲三月初五讲了三遍，讲得都对。”

    “第三件，这里。”他指了一下墙，“六个半截字。”

    他把三件事在火边上画了一下。

    画的是三条线。

    三条线往北。

    三条线在淮水北岸交在一起。

    “你们看，”叶孤鸿说，“我们是被人送过来的。”

    “送？”

    “不是押。”叶孤鸿说，“是送。”

    他把手里的一根柴丢进火里。

    “押的人怕你跑。送的人不怕，因为你要去的地方，就是他希望你去的。”

    火响了一下。

    顾惊澜抬起头。

    “那我们要不要去？”

    叶孤鸿看着北边。

    北边是黑的。

    “去。”他说。

    “为什么？”

    “因为他送我们来，”叶孤鸿说，“说明他不能拦我们。”

    他站起来。

    “能送的，就还在送；能拦的，早就拦了。他送出这一路，说明这一路他自己不敢拦。”

    他往墙边走了两步。

    站在那里，他能摸到第一个半截字。

    “那就走给他看。”