站住了。

    “数日子。”

    “嗯。”

    “数哪一天？”

    “她没说。”

    叶孤鸿抬头看天。

    二月的夜里，天上有云，云后面什么都没有。

    “我在北边的时候，”他说，“有人等雪化，有人等雁来，有人等城里开仓。”

    “今天有人等一件事。”

    “等什么？”

    “不知道。”叶孤鸿说，“可有一件事我知道。”

    “什么？”

    “她数日子的时候，是从心里数，不是从嘴上数。”

    “什么意思？”

    “意思是，”叶孤鸿说，“她不打算告诉人。”

    回到打铁巷，叶孤鸿把那本册子收进一只木匣，压在门板底下。

    “留着？”

    “留着。”

    “留着做什么？它已经没用了。”

    “有用。”叶孤鸿说，“它告诉我一件事。”

    “什么事？”

    “这座城里有一种人，”他说，“他替杀人的人做活，可他做的活，是留东西给人看的。”

    “这种人可怕吗？”

    “不可怕。”叶孤鸿说，“可怕的是这种人少。”

    “那剩下的人呢？”

    叶孤鸿把门板压好。

    “剩下的人，”他说，“是真的在做事。”