没看图。他先看布的边。

    布的边是裁的。

    不是剪的。是刀的。

    一道下去，齐，直，没有一点毛边。

    他抬起头。

    “这个布——”

    “怎么了？”

    “裁这块布的人，”叶孤鸿说，“手上有刀。”

    他把布翻过来，对着光。

    布的背面，靠角的地方，绣着四个极小的字。

    针脚比别处密，像是绣的时候怕人看见。

    那四个字：

    我在城下。

    叶孤鸿把布叠起来，放进怀里，按在靠心的位置上。

    他没有把这四个字说给谁听。

    那天夜里，他一个人到屯子北边的林子边，站了很久。

    他站着的时候，面朝北。