一个字都说不出来。
脸肿了。
嘴角淌血。
膝盖磨破了皮。
他不是被一巴掌打服的。
是被那句“你跟我谈祖制”打瘫的。
他的祖制。
他的勋贵身份。
他在京城横着走了几十年的护身符。
在太子眼里，什么都不是。
太子不认祖制。
不认勋贵。
不认铁券丹书。
他只认事实。
十二万吃成两万。
十万空额。
十年空饷。
朱纯臣忽然明白了。
这个人，不是崇祯。
崇祯会被祖制压住，会被文官唾沫淹住，会顾忌天下人的嘴，是因为他想当明君，想被文官歌颂。
这个人，什么都不顾忌。
他说他要当暴君。
是真的，要当暴君。
朱慈烺不再看朱纯臣。
转过身，面对校场上黑压压的兵丁。
开口。
声音不高，却一个字一个字砸在地上。
“京营十二团营。
实有多少人，今天就按多少人发。
欠了三年的饷，一文不少。”
“按名册，逐人发放。
死人的名字划掉，空额全部销掉。
现在立刻清点实到人数，重新造册。
孤就在这里等着。”
校场上，没有欢呼。
静了几秒。
然后有人小声开口。
声音从后排飘出来，轻得像在问自己：
“真的？
不是发半斗米？
不是铜钱？
是银子？”
没人回答。
因为所有人，都在问自己同样的问题。
铁甲兵撬开第一箱银子。
拿起一锭白花花的官银。
走到队列最前排。
最前排站着的，是老张头。
就是刚才啃发霉干粮，又舍不得扔的那个老兵。
铁甲兵把银锭，递到了他面前。
老张头没有接。
盯着那锭银子。
盯了好几个呼吸。
然后他伸出手。
手指又黑又糙。
指甲缝里全是泥。
手背上，是冻疮留下的疤。
他接过银锭。
掂了一下。
沉甸甸的。
比他梦里掂过的所有银子，都沉。
又掂了一下。
手指在银锭上来回摸。
摸那些边角。
摸上面铸的字。
崇祯十六年·官银·十两。
他把银锭翻过来。
又翻过去。
反复看，反复摸。
像怕一松手，银子就化了。
然后，他不摸了。
他的手，开始抖。
不是老人那种慢吞吞的抖。
是被抽掉了骨头的抖。
银锭在他手里颤动。
反射的白光，一闪一闪。
噗通。
他跪了下去。
膝盖砸在滚烫的黄土里，溅起一团灰。
他没有喊。
没有哭号。
只是跪着，把银锭死死抱在怀里。
像抱着一个刚出生的孩子。
然后，他的肩膀开始抖。
抖着抖着，喉咙里挤出一声很轻的、压了很久的声音。
不是哭。
是“啊”。
那声“啊”，从喉咙深处挤出来。
穿过三年。
穿过饿死的家人。
穿过被卖掉的女儿。
穿过无数次站在校场等饷，最后只等到一斗霉米的绝望。
终于冲了出来。
然后是第二声。
第三声。
然后他哭了。
不是嚎啕大哭。
是老人在哭。
声音不高，浑身都在抖。
眼泪从满是皱纹的眼角淌下来。
他跪在黄土里。
抱着那锭十两的银子。
哭得像条被捡回来的老狗。
他旁边的人，没有劝。
因为劝他的人，也在哭。
一个接一个。
一排