有人捧起银子的时候，手在抖。
有人拿到银子，没走两步，就腿一软跪了下去。
有人把银子揣进怀里，又掏出来，再揣进去。
怕揣丢了。
怕揣破了。
怕这是一场梦，醒了什么都没了。
有人嘴里念叨着“有银子了”。
一遍又一遍。
从哭腔，变成笑腔，又变回哭腔。
有人对着南边磕头。
嘴里念着“娘，儿拿到饷了”。
他娘死了两年，饿死的。
他当时没赶上见最后一面，因为他在京营出不去。
今天他拿到了饷。
他娘，等不到了。
校场上，黑压压跪了一片。
没有人喊千岁。
没有人喊英明。
只有压抑了三年的委屈。
在这一刻，化成一片跪倒的身影。
化成一片压抑了太久，终于压不住的哭声。
他们哭的，不是感激太子。
他们哭的，是自己。
是这三年的命。
是那些，等不到今天的人。
军帐门口。
络腮胡还瘫在方桌边上。
腿撑不住身子。
后背贴着桌腿，一点点滑下去，坐在地上。
他低头看着地上摔碎的瓷酒碗。
碎瓷片散了一地。
像他的脸面，捡都捡不起来。
刚才那句“生嚼酒碗”，还在脑子里嗡嗡转。
每一个字，都像针扎在脸上。
瘦高个蹲在帐门口。
看着地上散落的咸豆。
用脚尖，把一颗豆子拨过来，又拨过去。
他不敢抬头看任何人。
只盯着那颗豆子。
他刚才说“把咸豆当银子吞了”。
现在外面堆着几百车银子。
每一锭，都在抽他耳光。
他想说点什么。
想打个哈哈，把尴尬盖过去。
可嘴张了又合，一个字都吐不出来。
话说得太绝了。
圆不回来了。
老成的游击将军走过来。
脚步很轻。
没说话。
弯下腰，把地上的碎瓷片，一片一片捡起来，放在桌上。
捡完了。
他直起腰。
看着瘫在地上的络腮胡。
开口。
声音不大，整座军帐都听得清清楚楚。
“老王。
你那碗——还嚼不嚼？”
络腮胡的脸，瞬间涨成了猪肝色。
从脖子红到脑门，连耳朵都红透了。
他想骂回去。
嘴张了又合。
一个屁都放不出来。
刚才拍着桌子，把碗底翻给所有人看的是他。
现在碗碎成四五瓣，摊在桌上的也是他。
他这辈子在这校场横着走。
欺负新兵，克扣兵饷，在营头面前吹牛。
从来没人敢，当面让他下不来台。
今天这个台，下不来了。
帐里有人忍不住，笑了一声。
又赶紧憋回去。
那半截笑声，比骂他一句，还难受。
朱纯臣还瘫在黄土里。
没有人来扶。
铁甲兵站在不远处。
陌刀顿地。
面甲后的眼睛，没有任何表情。
他脸上的巴掌印，已经肿得发紫。
从颧骨肿到下巴。
官帽还在地上，被风吹着滚了两圈，停在铁甲兵脚边。
他是成国公。
是总督京营戎政。
是崇祯最信任的勋贵之一。
一个时辰前，他还在府里喝茶。
盘算着等风声过了，上道折子把这事糊弄过去。
现在，他瘫在黄土里。
脸上肿着巴掌印。
身边没有一个人敢靠近。
那些平时巴结他的营头将校。
此刻躲得远远的。
连看，都不敢往这边看。
他又想起那句话。
你当孤是我父皇？
他不是。
崇祯会被祖制压住，会被关系网缠住，会顾忌朝野议论。
这个人，什么都不顾忌。
朱慈烺翻身上马。
他看了一眼