嗓音贴着她的耳廓，每一次指引，都伴随着腰际那只大掌的托举。

    失去了方向感，夏雾所有的安全感全系在他那条横在腰间的手臂上。

    两人穿过门，踏上楼梯，脚底的触感变成了软绵绵的地毯。

    “到底去哪？”她被这股未知的静谧惹得心跳加速。

    沈介话里话外抑制不住的兴奋，尾音上翘：“是惊喜，当然不能告诉你。”

    脚步终于停了下来。

    夏雾感觉到，面前立着一扇门。

    沈介站在她身后，胸膛紧紧贴着她的脊背。

    而后低下头，鼻尖抵着她的侧颈，深深嗅了一口她发间的气息。

    “既然是考察期的追求者，总得交点考核业绩。”

    结被抽开。绸带顺着她的脸颊滑落。

    微喘着气，夏雾睁开泛着水光的眼睫。

    视线从模糊渐渐聚焦。

    男人骨节分明的大手越过她的肩膀，握住了黄铜把手。

    “进去看看。”

    伴随着他低沉的耳语。

    橡木门，向两侧缓缓敞开。

    顶部的感应轨道灯随着门轴的转动依次亮起，照亮了挑高近六米的开阔大厅。四面高墙，从踢脚线一直延伸到穹顶。

    密密麻麻，全被各种尺寸的画框填满。

    而画框里，全都是她。

    夏雾顺着墙根缓慢移动。

    铅灰色的炭笔速写——有她大一那年趴在图书馆桌上睡着的侧脸。

    水彩画中——有她撑着透明雨伞的背影、搬画架的背影、她吃完冰激凌后，舌尖舔舐唇角的瞬间。

    还有十几幅只画了“眼睛”的写实油画。

    每一双眼里的情绪都不同：有惊惶的、有冷淡的、有含着泪的、还有在最深重处失神涣散的。

    但占了整整两面墙的，是那些没有起稿、直接用刮刀一层层生砌上去的厚涂油画。

    因为隔着一万公里的时差，不知道她在那边穿什么、在做什么，所以仅仅是一个走在塞纳河畔的背影，他就用了不同的色调和笔触，病态般地画了十几幅。

    写实的、印象的、甚至是用颜料暴力堆叠出来的解构。

    颜料已经干结开裂。

    都是他画的。

    ……全都是沈介画的。

    每一幅画的右下角，笔锋刻印着日期。

    从2020年的凛冬，一直到2026年的当下。

    一千八百多个日子。

    就这么一天不落地排在墙上，变成了一道没有尽头的时间刻度。

    夏雾仰着头，四面墙的色彩死死挤满她的瞳孔，也堵住了她的喉咙。

    她怔怔地望着。

    没有被当成执念的毛骨悚然和恐慌，清透眼底反而不由自主地亮起一抹惊艳微光。

    ——他没有放弃画画。

    只是，曾经能随手画出惊艳万物的人，将他的整个万千世界不断压缩、剥离……

    最后，只剩下了她一个人。

    呼吸难以自控地发着颤。

    她近乎贪婪的视线在一幅幅画作间流转。忽然，目光在侧墙的一角，顿住了。

    挂着几幅笔触稚嫩、甚至透着笨拙的作品。

    透视线拉得勉强，光影过渡生涩。

    那是她大一大二时交上去的期末作业，还有几张她因为调错颜色、烦躁地揉成一团丢进废纸篓的废稿……

    此刻，它们全被抚得平整，精心装裱在了画框里，和他的画挂在一起。

    ……天呐，这对比也太惨烈了。

    夏雾耳根蓦地一热。

    自己以前下笔怎么这么犹豫？这排线也太差劲了吧！他居然把这种黑历史裱起来天天看？！

    她羞耻地咬了下唇，可看着看着，唇角却又忍不住轻轻扬了起来。

    她看着画框玻璃上映出的自己。

    曾经那座让她仰望到甚至想放弃画笔的高山，此刻就在眼前。可她心里，再也没有了十八岁时的自卑与无力。

    夏雾咽了咽干涩的喉咙，顺着墙面继续往前走。

    视线越过重重画幅，落在了展室正中央、那面被打着专属聚光灯的主墙上。

    只看了一眼。

    血液“轰”地一下，直冲天灵盖。

    一幅近乎等身比例的全尺寸油画。

    画上的男人，肌肉线条贲张，未着寸缕，胸膛上还保留着那块被撞翻的调色盘泼上去的赭石色颜料。

    修长笔挺的双腿大剌剌地舒展着，透着一种餍足后的慵懒与野性。

    他怎么能把这幅画当主视觉，还、还堂而皇之地挂在正中间！

    “沈介！”夏雾指着那幅画，脸红得快要滴血，“你疯了吗？！这画你怎么能挂