“不用。”夏雾抽出手，声音低而静，“我想去趟洗手间。”
没等温舜回应，她转过身。
左转，绕过大厅的罗马柱，是一条铺着厚地毯的长廊。她的脚步没有一丝停滞，像是没有经过大脑的思考。
“雾雾。”
手腕被人从身后扣住。
夏雾脚步一顿，回头看他。
温舜跟上来，将她的手重新挽回自己的臂弯。
他看着错综复杂的回廊，和一模一样的欧式雕花门，语气带着点无奈：“别乱走。这宅子太大，容易迷路。”
说罢，他抬手，叫住了一名端着空托盘路过的侍应生。
“你好。洗手间怎么走？”温舜客气地问。
侍应生停步，微欠身。那只戴着纯白手套的手抬起，指向了一个方向。
“先生，女士，请往左侧这条长廊直走，尽头右拐就是。”
分毫不差。
正是夏雾刚刚落脚的方向。
温舜转过头，意外笑了笑：“你直觉真准。走吧，我陪你。”
长廊幽深。眼看就要走到尽头，温舜口袋里的手机突然震动起来。
摸出手机一看，是总助办打来的，八成是周年庆的开场仪式出了岔子。
夏雾顺势抽回被他挽着的手臂，“你去忙，不用管我。”
温舜面露歉色，抬手理了理她耳边垂落的一缕碎发，“抱歉，我尽快回来。你在大厅等我，别乱跑。”
她点点头，目送他背影匆匆消失在长廊尽头。
周遭重归寂静。手搭上黄铜门把，用力按下。庄园里的五金件大概有些年份了，锁扣的咬合并不顺滑。
心不在焉地带上门。锁舌弹回，发出一声空响。
洗手间阔大。盥洗台的一角，冷杉与杜松的香薰晶石盛在剔透的玻璃盏里，洇散着一股清苦的草木气，像走入了一场经年不散的大雾。
镜子里映出那袭墨绿色的丝绒。
裙子色泽深，顺着身体曲线垂坠下去，钝重地包裹着她的身体，像是块发哑的孔雀石。
深绿压身，反将她露在外的肩颈衬得白薄如纸，皮肉几近透明，连细弱的青色血管都清晰可见。
她直视着镜中自己的眼睛。
锁骨窝随着呼吸起伏着，像是在密闭空间里艰难求生的蝶。周遭越是静谧，那点细微的颤/栗便越是无所遁形。
缺氧的窒息感从胸腔里泛上来，堵在喉间。
拧开水龙头。
冷水呈柱状倾泻，砸在黄铜盆底。
夏雾俯下身，本能地想掬一捧冷水覆在脸上，手却悬在半空，生生停住。
不能失态。
这是她花了整整五年、好不容易才重建的安全生活！
咬住内侧唇肉，将双手没入水流里。
挤了一泵洗手液，她面无表情地揉/搓着指骨。泡沫被冲刷殆尽，皮肤在反复摩/擦中，泛起了一层不正常的薄红，像是在寒天冻地里强行擦出的血色。
水声在磁砖间碰撞、回响，被无限放大。
这种透骨的寒意顺着指尖逆流而上，却在意识的一角，突兀地撞上了一抹截然相反的炽热。
那是连她自己都快忘记的一段往事。
在外人眼中，她出国后便和沈介彻底断了。
可是，到巴黎的第四个月，也是他们分手的第四个月。
沈介找到她了。
那天公寓的水管爆裂，地板上积了半寸深的冷水。她无处可落脚，抱着膝盖缩在门外的楼梯转角，等人来帮忙。
十二月的巴黎，下午四点天就黑透了。
阴冷的雨丝连绵不断，风一吹，湿气直往骨头缝里钻。
一双沾着雨的皮鞋停在她眼前。
没等抬头，男人俯身将她扛起，大步踏进那间满是积水的屋子。
房门被一脚踹上，反锁。
外头飘着阴雨，屋内却热得要烧起来。
狭窄的单人沙发根本容不下两个人，她被迫仰起脖颈，去躲砸下来的吻，却被他扼住下颌，夺走了所有呼吸。
沈介的掌心滚烫，单手便能锁住她的腰肢。
她被撞得支离破碎，视线里唯有天花板上摇晃的灯影。喊不出声，只能无助地蜷起手指，拽住沙发毯边垂下的流苏。
那些含糊的呜咽悉数被吞没。
他在这种事上不留余地，最爱接吻，非要亲出那种潮湿缠绵的音节才肯罢休。
“雾雾，你逃不掉的。”
他在她耳边呵气，“你永远、永远也逃不开我的。”
——“咔嗒。”
一声金属摩擦声，切断了耳膜上震荡的回音。
夏雾猛地回神，呼吸