果然。
“陛下说笑了。“她说，嘴角牵出一个柔媚的弧度，像背了一千遍的戏词。
但杨旷看见了她另一只手。那只手没扶着他，而是攥着自己的衣角，指节发白。她在判断。她每一天都在判断“今天的陛下是什么颜色的“，这是她在后宫活了三年的生存本能。
她看出来了。她看出了什么她还不知道，但她知道“不对“。
杨旷没有继续解释。他知道说多了反而露馅。他现在需要信息——这具身体的处境、随驾的人马、离长安还有多远、萨水溃败之后朝局的反应。这些都在杨广的记忆里，但记忆不是档案，不能按目录检索，得靠触发。
他掀开车帘。
外面是雨后的夜。官道上火把连成一条长龙，蜿蜒在黑黢黢的原野上，看不到头也看不到尾。那是班师的队伍——或者说，溃退的队伍。火把照亮的地方，他看见骑兵、步卒、辎重车、扛旗的兵、抬伤员的兵。他甚至看见了几具盖着草席的尸体，就那么随意地丢在路边的泥里，没人管。
杨广的记忆告诉他这是常态。萨水一败，三十万人的大军建制全散，活着退过辽河的不到三千人，剩下的不是死在了萨水两岸，就是在溃退的路上饿死、冻死、病死。百万大军东征高句丽——杨广亲手铸成的笑话。
杨旷放下车帘。
他闭了一下眼。现代军人的脑子自动开始算：萨水之战后，隋朝在辽东的军事力量归零。高句丽随时可能反扑。国内民心已失，府兵制在崩坏的路上，各地起义的火种已经埋下——他甚至知道几个名字：王薄、窦建德、杜伏威。他还知道更大的名字：李渊。李世民。
他还知道杨广的结局—— jiangdu兵变，被宇文化及缢杀在一间偏殿里，连口棺材都没有。
那就是这具身体原来的主人给他留的剧本。一个字都不用改，照着演，死法已经写好了。
“陛下。“陈丽华在身后叫他。
杨旷转头。
她已经从惊恐中恢复了，脸上重新浮起那层温顺的壳——像一层薄冰，底下是活水。她拢了拢寝衣，规规矩矩地跪坐在软垫上，膝行的姿态无可挑剔。
杨旷这才借着车内昏暗的油灯，认真看了一眼眼前的女人。
他在后世不是没见过美人。部队汇演见过文工团的台柱子，颁奖礼上见过影视圈的当红花旦，杂志封面上那些精修过的脸——好看是好看，但总隔着一层：隔了粉底的高光，隔了镜头的焦段，隔了造型师的手段。好看，但不够真。
陈丽华是真的。
灯光只有一豆，照不全她的脸，但杨旷这双在夜战里能在三百米外辨认敌我轮廓的眼睛，足够了。
她的五官不是浓烈的——不是那种一眼夺人呼吸的艳丽，是淡的，淡到像水墨画里故意留白的山。眉不描自远，从眉骨到眉尾是一道干净的弧，像远山棱线。鼻梁直而细，投在脸颊上的影子比灯光还浅。嘴唇是天生带了颜色的粉，不点而红，上唇薄，下唇略厚，微微抿着的时候像把什么话吞回去了。
但真正让杨旷愣了一下的是她的眼睛。
不是眼睛的形状——杏眼微挑的弧度确实好看。是眼睛里的东西。那双眼睛太清醒了。一个“温顺“的人不该有这么清醒的眼睛。她在看人——看他的每一丝微表情，看他说“朕问你一件事“时语气和从前有什么不同，看他坐的姿态、手的位置、眼神的焦点。她用那层温顺做掩护，一刻不停地采集信息。
杨旷认得这种眼神。在战场上见过——狙击手锁定目标时的眼神，把自己缩到最小，把对方放大到最大，一眨不眨，像鹰隼盘旋时盯着草丛里的猎物。
只不过她盯的是他。
杨广的记忆告诉他，这个女人入宫三年，活了三年，靠的就是这双眼睛。不是聪明——聪明的人在宫里活不到三年。是敏锐，敏锐到危险，像一把开了刃裹在绸缎里的匕首——你知道它在那儿，但摸不到刃口。
杨旷心里冒出一句“好家伙“。不对，杨广不说“好家伙“。但脑子是自己的。他在心里骂了句“老子什么场面没见过“，硬是把那种被美色击中的恍惚摁了下去。
她是美。倾国倾城那种美——不是形容词，是实打实的视觉冲击。这张脸搁在后世，什么红毯影后、流量花旦，都得退三个身位。但让杨旷真正在意的不是她的脸，是脸上那层薄冰压着的东西：愁，和怕。
愁的是跟着他这个“变了“的皇帝不知道是福是祸。怕的是万一哪天又变回去——那个喜怒无常的杨广——她连跑的机会都没有。
杨旷知道这种怕。战俘营里见过，难民营里见过，在所有“命攥在别人手里“的人脸上都见过。把恐惧揉碎了咽下去，脸上只剩温顺。
他在心里又骂了句“他妈的“。杨广的记忆告诉他，这女人入宫那夜数了一宿帐顶的绣花，数到第三十七朵天