他用力地摸了一下，指腹仍被金属硌得发疼。
克里斯拿起手机，想给卡卡打电话。
可是界面仍然停留在和卡卡的短信页面，克里斯盯着那句“晚安”看了很久，还是关上了手机，不知道说什么，不知道以什么身份说什么。
陌生城市的窗外灯一盏盏亮起来，克里斯洗了澡，躺到床上，他一闭上眼，脑子里全是卡卡擦鼻血的动作。
如此熟练。
克里斯猛地睁开眼。
他拿起手机，点开和卡卡的聊天框，打了一行字：“检查结果怎么样？”
他想要卡卡好好的。
想要卡卡长长久久地陪在他身边。
凌晨一点，克里斯还是没睡着。
他下床，走到浴室，打开灯。镜子里的人眼眶发红，胡茬冒出来，嘴唇干裂。他像一头被关在玻璃箱里的兽，四面都是透明的墙，往哪个方向都逃不脱，撞到哪里都痛。
他对着镜子深呼吸，试图让自己冷静。
冷静没用。
他开始说话。
他打开手机录音，像抓住一根救命稻草似的对着话筒说。他说葡语，说英语，又突然冒出一句西班牙语——像那个采访现场的三语言广播，一遍遍循环。
他把今天发生的每一个细节都讲给卡卡听。
讲记者的眼神，讲自己停顿的两秒，讲那句“没有义务解释”，讲自己有点生气，讲自己走出来时的平静。
讲戒指稍微有点松了，讲他想飞回去的冲动。
他越说越快，越说越哑。
只要嘴还在动，就好像卡卡就在听，就好像他没有被丢在这个城市里。
录音从一分钟变成五分钟，变成十分钟。
克里斯的嗓子开始疼，可是他还在说。
他说：“卡卡，我知道你会说没事。”
他说：“你别再用那种声音哄我。”
他说：“我今天没有想死，可我也没有想活。”
他说：“我不想一个人。”
最后，他停住。
他对着录音的红点，低声问：“你在吗？”
屋子里只有空调声。
克里斯揉了揉眼睛，把那个冗长的录音文件发给卡卡。
他盯着聊天框，像盯着一个会决定他生死的按钮。
马德里这边，卡卡的手机在凌晨震动。
他其实也没睡熟。那种胸口闷意让他半梦半醒，像有人在他胸腔里轻轻拧，手机一震，他几乎立刻睁眼。
屏幕亮起，是克里斯的消息。
卡卡戴上耳机，点开。
克里斯的声音从耳膜里灌进来，卡卡听着听着，手指不自觉攥紧被角，指节泛白，他想打断他，想把他抱住，让他别再说了。
听那段三语言的广播在耳边反复切换，听克里斯把每一口气都用在“还在联系”这件事上，听他在最后那句“你在吗”里露出一点孩子般的脆弱。
卡卡的喉咙发紧。
他想回很多话。
想说：我在。
想说：我去检查了，医生说没事，但我知道不是没事。
想说：你别一个人撑，你回来吧。
可他又想起那行字——付款已确认，开始计息。
他不能让克里斯回来得太早，他怕计息加快，怕恶魔之爪收得更狠，怕克里斯一回来就看见他人不人鬼不鬼的样子。
卡卡把那些话一口口咽回去。
他盯着屏幕，打出两个字：“我在。”
他又删掉，重新打了一行字。
“克里斯，我也想你了。”
第112章
卡卡把掌心撑在洗手台边缘, 指腹被瓷面冰得发麻。他掀起疲惫的眼皮，镜面里的那张脸也抬起视线，温顺、干净、礼貌, 像永远能够忍受上帝的安排。
镜面忽然泛起一层薄薄的雾气。
像有人从玻璃背后贴近，缓慢吐出一口气, 再用不成型的手掌把那层模糊一点点擦掉。
“你以为做了交易，就彻底没有倒计时了吗？”
那道声音带着恶心的轻笑，像指甲刮擦着玻璃。卡卡顿时浑身惊起鸡皮疙瘩，肩背猛然紧绷，咽了口唾沫，但他只把下巴微微抬起，像在球场面对最凶狠的逼抢时那样，让自己强行冷静。
他泛着血丝的双眼盯着镜面里的自己, 低声开口：“你出来。”
镜子里的“卡卡”微微眨眼, 嘴角勾出一段近乎完美的弧度，拙劣地模仿他一贯的温柔, 却笑得令人胆寒, “我一直都在你身后呀。”
卡卡看见一只黑色的手——勉强称