手中，空空如也。但指尖上，却残留着那根“死竹”的冰冷，残留着那个“空腔”的虚无，残留着那股“无魂”的绝望。

    陈老不再看他。他伸出手，用两根手指，极其嫌弃地，捏起了那根裂开的、乳白色的竹篾。他看也没看，只是随手一抛。竹篾在空中划过一个僵硬的弧线，落入了屋子深处的黑暗里，发出一声轻微的、沉闷的撞击声，然后，一切归于寂静。

    “滚出去。”

    陈老的声音，冷得像一块万年玄冰。

    “拿着你的‘死竹’，滚到院子里去。”

    “看着天，看着地，看着你自己的手。”

    “什么时候，你能从那‘死’里，看出‘活’来……”

    陈老顿了顿，那两点黑洞般的瞳孔，在黑色火苗的映衬下，闪烁着一丝令人毛骨悚然的、残忍的期待。

    “……什么时候，你才算……摸到门槛。”

    说完，陈老不再理会他。他转过身，拖沓着脚步，再次走向黑暗。这一次，他的背影，显得更加佝偻，更加衰老，仿佛刚才那番简单的“点评”，已经耗尽了他仅存的一点“生气”。

    袁茂峰依旧僵在原地，一动不动。他的大脑一片空白，心脏在胸腔里，极其缓慢地、沉重地，搏动着。每一次搏动，都泵出一股更加深沉的、更加冰冷的虚无感。

    滚出去。

    去院子里。

    看着天，看着地，看着自己的手。

    从“死”里，看出“活”来。

    这可能吗？

    他缓缓地、极其艰难地，抬起自己的右手。那只手，在黑色火苗的照耀下，像一块刚刚从坟墓里挖出来的、毫无价值的化石。他看着它，看着它蜡黄色的皮肤，看着它僵硬的关节，看着它指甲盖上那令人作呕的黄褐色光泽。

    这双手，已经是“死”的了。那么，握着这双“死”手的他，又算是什么呢？

    他慢慢地、一步一步地，从墙角站了起来。身体的每一个关节，都在发出干涩的、令人牙酸的摩擦声。他像一个刚刚被拼凑起来的、关节松动的木偶，僵硬地、踉跄地，朝着门口的方向，挪去。

    每走一步，他都能感觉到，自己体内那点仅存的“生气”，都在被脚下的土地，被周围的黑暗，被空气中弥漫的腐朽气息，一点点地吸走，一点点地替换。

    走到门口时，他停了下来。他没有回头，因为他不敢。他只是伸出那只变异的右手，推开了那扇半掩着的、糊着厚厚桑皮纸的木门。

    一股更加阴冷、更加潮湿、带着浓重夜露气息的风，从门外灌了进来，吹散了屋内那股令人窒息的、混合了油垢和腐朽的气味。

    袁茂峰迈开脚步，走出了那间充满诅咒的屋子，走进了院子里的黑暗之中。

    在他身后，那盏油灯的黑色火苗，在门缝彻底闭合的前一刹那，猛地跳动了一下，仿佛在对他投来最后一瞥，充满了嘲弄和不屑。

    而在他前方，是青石坳深不见底的、没有星月的、死寂的夜。

    他站在院子里，像一根刚刚被插进泥土里的、等待腐朽的木桩。他缓缓地抬起自己的右手，在微弱的、来自天穹的、冰冷的天光下，看着这只“死”手，看着这只手的“无魂”。

    死竹无魂。

    那么，他呢？

    他缓缓地、极其缓慢地，张开了嘴，想要呼喊，想要质问，想要证明自己的存在。

    但最终，从他喉咙里发出来的，只是一声极其轻微、却又无比清晰的、类似骨骼摩擦的……

    “咯……”