袁茂峰也停下了手中的动作。他吹熄了打火机的火苗，将稿纸拿远了一些。纸面上的变化也随之停止，那只“眼睛”渐渐隐去，变回了那片圆形的污渍。但那些显形出来的黑色线条，却保留了下来，虽然颜色淡了许多，但依然清晰可辨。
他收起打火机，面色凝重地看着纸面上的图案。这个图案，他想起来了。不是在书本里，而是在他小时候，在这栋少年宫的角落里，看到过类似的刻画。那时他以为是顽皮孩子的涂鸦，现在看来，那是某种标记。
“替声符。”他低声说道。
“什……什么？”林桐的声音带着哭腔，她靠着墙壁，双腿软得几乎站不住。
“这是一种很邪门的符咒。”袁茂峰的目光扫过那些重新变得“正常”的孩子，声音压得很低，只有他们两人能听见，“它不是用来‘开声’的，而是用来‘换声’的。传说中，如果孩子的声音不够‘纯’，或者心不诚，先生就会用这种符，把孩子原本的声音‘换’掉，换成一个……更合适的声音。”
“更合适的声音？”林桐重复着这句话，感觉背后的寒意更重了，“谁的……声音？”
“鬼知道的。”袁茂峰的回答模棱两可。他将稿纸对折，再对折，小心地放进了自己胸前的口袋里。那张纸贴在他的胸口，他能清晰地感觉到它传来的温度，那不是纸张的温度，而是一种有生命的、脉动的温热。
“那……那我们现在怎么办？”林桐看着那些孩子，他们已经重新低下了头，仿佛刚才的一切都没有发生过。但那种死寂的沉默，比之前的喧哗更令人窒息。“比赛……明天就比赛了……”
“比赛必须继续。”袁茂峰的语气不容置疑，“而且，要比出最好的成绩。”
“最好……的成绩？”林桐以为自己听错了。在经历了这一切之后，袁茂峰居然还在想着比赛？“袁老师，你疯了吗？这……这里面有问题啊！这些孩子不对劲！那张纸也不对劲！万一……”
“万一什么？”袁茂峰转过头，目光锐利地看向她，“林桐，你是一名老师。你的职责是什么？是带好这群孩子，完成这次比赛。至于其他的……”他顿了顿，手按在胸口那张稿纸的位置，“我来负责。”
他的眼神有一种令人信服的力量，但同时也藏着一种让林桐感到陌生的偏执。那种偏执，她在那些沉迷于某种事物无法自拔的人眼中见过。
就在这时，那个羊角辫女孩站了起来。
她没有看林桐，也没有看袁茂峰。她只是默默地走到排练厅的一角，那里堆放着一些废弃的道具和谱架。她弯下腰，从一堆杂物底下，拖出了一样东西。
那是一个陶罐。
罐子不大，高约三十厘米，造型古朴，表面呈灰黑色，布满了一层厚厚的包浆，看起来像是出土文物。罐口用一块破旧的红布封着，布上系着一根已经发黑的红绳。
女孩抱着陶罐，一步步走回队伍的最前面。她将陶罐放在地上，然后退后两步，重新站定。整个过程，她没有发出一点声音，动作流畅得如同演练过千百遍。
排练厅里的其他孩子，在看到那个陶罐时，身体都微微绷紧了。那种漠然的眼神里，闪过了一丝难以掩饰的恐惧。
林桐的心脏几乎要从喉咙里跳出来。她指着那个陶罐，想问袁茂峰那是什么，却发现自己发不出声音。
袁茂峰看着那个陶罐，眼神变得极其复杂。有震惊，有了然，还有一丝……悲哀。
他知道那是什么。
在当地老一辈人的口中，这东西被称为“听瓮”。相传在战国时期，守城士兵会将这种陶罐埋在城墙脚下，监听敌军挖地道的声音。声音通过土壤传入瓮中，会产生共鸣，放大数倍。
但在这个少年宫的地底下，在这个曾经是祠堂的地方，这个“听瓮”，听的可不是敌军的动静。
它在听地下的声音。
它在听那口“回声井”里的声音。
它在收集，一代代童声的回响。
女孩抱出“听瓮”的这个举动，无疑是一个信号。一个宣告。宣告着这场“开声礼”，或者说，这场“换声”的仪式，已经进入了一个新的阶段。
袁茂峰深吸了一口气，空气中那股铁锈的腥甜味，此刻已经浓郁得令人作呕。他走上前，蹲下身，伸出手，轻轻放在了那个冰冷的陶罐上。
指尖触及陶壁的瞬间，他感觉到一阵强烈的震动。那不是物理层面的震动，而是一种精神层面的冲击。无数个声音，重叠在一起，涌入他的脑海。有孩童的嬉笑，有愤怒的呵斥，有悲伤的哭泣，还有一种……低沉的、仿佛来自深渊的吟诵。
那些声音，不属于现在。
它们属于过去。
属于那些曾经在这个“红盒子”里，发出过声音，然后又归于沉寂的灵魂。
他