关。

    “啪。”

    昏黄的灯光亮起，勉强驱散了一小片黑暗。

    他拿起桌上的一面小镜子，举到面前。

    镜子里的人，面色惨白，眼窝深陷，嘴唇干裂。那双曾经清澈炽热的眼睛，此刻布满了血丝，瞳孔涣散，倒映着灯光，却看不到一丝神采。

    他张开嘴，想喊，却发不出任何声音。喉咙里像是塞了一团棉花，又像是被浓墨灌满。

    他凑近镜子，仔细观察自己的眼睛。

    在左眼的瞳孔深处，他似乎看到了一个极小的黑点。那个黑点不是倒影，也不是灰尘。它就在眼球内部，静静地悬浮着。

    那个黑点，很像剪纸娃娃眼窝里的那个黑洞。

    也很像钢笔在纸面上戳出的那个破洞。

    更像是……他心底那个正在疯狂扩张的、名为“绝望”的空洞。

    他放下镜子，目光落在桌角的一本书上。那是丰子恺的随笔集。他伸出手，翻开书页。书页上，那些简笔画的小人依旧天真烂漫，那些优美的文字依旧散发着人性的光辉。

    但此刻，在袁茂峰眼中，这些线条不再是慈悲，而是符咒。这些文字不再是甘露，而是毒药。

    他看着其中一个小人，那个双手合十的小人。

    突然，他发现，在那个小人的胸口，原本应该是空白的地方，此刻竟然出现了一个极淡的墨点。

    那个墨点，正在慢慢扩大。

    袁茂峰猛地合上书。

    “砰！”

    巨大的声响在寂静的宿舍里回荡。

    他后退一步，撞在床沿上，一屁股坐在床上。床板发出不堪重负的**。

    他坐在那里，一动不动，像一尊石雕。

    窗外的天色已经完全黑透了。宿舍里的灯光显得愈发微弱，摇曳不定，仿佛随时会被黑暗吞噬。

    而在那片摇曳的灯光照不到的角落里，在床底下的阴影中，在那面镜子的反光里，在那本合上的书籍封皮下……似乎有无数个声音，正在低声合唱。

    那不是歌声，也不是人声。

    那是一种类似纸张在潮湿环境中缓慢膨胀、撕裂的声音。

    “沙……沙……沙……”

    那是“填不满”的声音。

    那是“空响”的声音。

    那是这个被“美育”所粉饰的世界，底层正在剥落的声音。

    袁茂峰低下头，看着自己的双手。这双用来书写、用来描绘、用来构建“美”的手，此刻正不受控制地微微颤抖着。指甲缝里，似乎还残留着那张剪纸的纤维，以及一丝若有若无的、朱砂的腥甜味。

    他缓缓握紧拳头，指甲深深陷入掌心，带来一丝尖锐的痛感。但这痛感是如此真实，如此鲜活，让他确认自己还活着。

    至少，肉体还活着。

    至于灵魂……

    他抬起头，望向窗外。玻璃上，那层冰花已经蔓延到了窗框边缘，将整个世界隔绝在外。在冰花的中央，他看到了自己的倒影。

    倒影中的他，嘴角正在一点点上扬，露出了一个极其陌生、极其诡异的笑容。

    那不是他的笑容。

    那笑容里，没有温度，没有情感，只有一种洞悉一切的、冰冷的嘲讽。

    那笑容，和剪纸娃娃脸上那抹被墨汁涂抹出来的弧度，一模一样。