谭诚气喘吁吁。

    脸上带着年轻人特有的热切和一丝怯懦。

    “赵——赵师傅！我——我能跟您学吗？就——就学点真本事！象您这样的！”

    他举着那个笔记本。

    上面歪歪扭扭记着今天看到的一些操作。

    赵大龙的目光。

    在他冻得通红、沾着油泥的手上停留了一瞬。

    又落回他年轻而充满渴望的脸上。

    沉默了几秒。

    就在谭诚以为会被拒绝时。

    赵大龙从鼓鼓囊囊的工具包里。

    摸出一把沾满油污、手柄都磨圆了的旧扳手。

    随手丢在雪地上。

    落在谭诚脚边。

    “先。”

    “把它擦干净。”

    声音依旧嘶哑平淡。

    说完。

    他不再停留。

    转过身。

    推着那辆发出不堪重负吱呀声的二八大杠。

    融入了越来越深的暮色与风雪里。

    谭诚愣愣地站在原地。

    低头看着脚边那把油乎乎的旧扳手。

    又抬头望向赵大龙消失的方向。

    寒风卷着雪沫。

    打在脸上。

    冰冷。

    他却觉得心头滚烫。

    弯腰。

    珍重地。

    捡起了那把扳手。

    用袖口。

    用力地擦拭起来。

    仿佛握住的。

    是一把通往某个神秘世界的钥匙。

    风雪中的砖厂空地上。

    只剩下那台黄色的小松挖掘机。

    在夕阳最后一抹馀晖中。