沈砚抬起头，看向祭坛中央那道裂缝。裂缝深处，隐约透出一点暗红色的光，像是一只睁开的眼睛。

    他没有动。

    因为就在这时，一个身影，从雾气尚未散尽的山路尽头，缓缓走了过来。

    那是一个穿着炊事班油腻围裙的老兵，手里提着一把还在滴油的铁勺，脚步沉稳，脸上没有任何表情。是胡顺。

    他走到沈砚面前，低头看了看沈砚那双正在玉化的手，又抬头看了看祭坛裂缝里的红光，浑浊的眼睛里闪过一丝难以察觉的光芒。

    “小伙子，”胡顺开口了，声音沙哑，像是很久没说过话，“灶火暖，能镇邪。但你这火，不是灶火，是坟里的鬼火。”

    他伸出那只布满老茧的手，不是去扶沈砚，而是轻轻按在了沈砚的左臂上。

    一股暖意，一股带着油烟、粮食、人间烟火气的暖意，从胡顺的手掌传来，瞬间包裹了沈砚那双玉化的手。那股暖意并不强烈，却异常坚定，像是一堵墙，硬生生挡住了从祭坛里渗出的阴寒。

    沈砚玉化的指尖，以肉眼可见的速度，褪去了那层玉石般的质感，恢复了原本的苍白，但那些暗红色的裂纹，却深深地烙印在了皮肤之下，再也消不掉。

    “碎片是好东西，但不是你现在能碰的。”胡顺收回手，语气平淡得像在说今天的白菜有点贵，“灶火不够，压不住。回去吧，小伙子。路还长。”

    说完，胡顺转身，提着铁勺，慢悠悠地顺着山路往下走，很快消失在黑暗中。

    沈砚看着他的背影，又低头看了看自己的左手。指尖的裂纹在隐隐作痛，提醒着他刚才发生的一切。

    他没有去取那碎片。

    他站起身，对着胡顺消失的方向，深深鞠了一躬。然后，他转过身，对着惊魂未定的刘铁山和战友们，嘶哑着嗓子喊了一声：

    “班长，集合吧。任务……完成了。”

    这一夜，听骨台的秘密，被埋进了所有人的心底。但沈砚知道，有些东西，从今晚起，彻底改变了。

    他抬头，看着东方天际露出的一丝鱼肚白，左臂的痣，在晨光中，显得更加暗红，更加深邃。