蔡昂牵着她走到灯下，两人并肩坐着。灯花“啪”地跳了一下，把他们的影子投在墙上，一长一短，随着风轻轻晃。

    蔡昂忽然说：“以后我要是回来得晚，你就别等我了。”

    妻子问：“怎么突然说这个？”蔡昂笑道：“天冷了，你总这么等着，我心疼。”

    妻子看他一眼，像要从他脸上找出些什么，蔡昂心里，那根绷了不知多少日子的弦，忽然“铮”地一声，断了。

    他避开她的目光，把她肩头滑下来的袄子往上拉了拉，说：“你听我的就是。”

    妻子“嗯”了一声，又轻声道：“那你回来时，自己热汤，锅里有热水，灶上我还温着一碗。”

    蔡昂没说话，他只觉得喉咙里那股姜汤的辣味又翻上来，比方才更冲，冲得他眼眶都有点发酸。

    他极轻地说：“我知道了。”窗外风声更紧了。

    那棵老槐树的影子，在窗纸上摇来摇去，像在跟这漫漫长夜拉扯。

    蔡昂就那么坐着，握着妻子的手，一言不发，他不想死，他不能死。

    不为别的，哪怕是为了这碗姜汤，为了这盏灯。

    风还在刮，京城像口没盖的井，黑沉沉的，深不见底。