辰溪一只手轻轻拍抚着她的后背，动作轻缓又温柔，另一只手一遍遍轻抚着她的头顶，指尖温柔地梳开她微乱的发丝，将掌心暖暖的温度，一点点融进她冰冷封闭的心底深处。
“没事的，伊索尔德。那些被遏制，被刻意压制的记忆不该成为你的枷锁。”
“所以，告诉我，好吗？别担心，无论是什么，你都可以向我倾诉。”
“这里的一切，只有我们知道，这是专属于我们之间的秘密，绝不会有旁人知晓。”
温柔至极的话语，一点点抚平她心底的慌乱，让她紧绷的肩线缓缓松弛，长久以来克制的哽咽，再也无法隐忍，化作细碎又委屈的抽泣，她深深埋在辰溪的衣襟，放声宣泄。
泪水渐渐濡湿了他的衣料，也彻底冲垮了她长年累月，死死捆绑自己的所有体面与防线。
这是她难得的解脱，难得展露的本真。
一直以来，她都被困在贵族规矩、舞台人设、过往执念的枷锁里，而那个被隐藏多年、未曾长大、满是脆弱的小女孩伊索尔德，终于在这一刻，毫无保留地展现在了外人面前。
不知过了多久，细碎的哭声渐渐平息。
伊索尔德缓缓从温暖的怀抱中抬起头，即便脸颊还挂着未干的泪珠，眉眼间却褪去了往日的压抑与紧绷，漾着久违的轻松与释然。
“谢谢您，医生。”
她终于鼓起勇气，轻轻伸出手臂，环住辰溪的腰肢，重新将头轻轻埋进他的怀里，深深吸了一口气，感受着这份安心的温暖。
缓缓吐出的温热气息，透过衣料，轻轻扑在辰溪小腹，泛起一阵细碎又温柔的酥麻暖流。
伊索尔德轻轻闭上双眼，心绪归于平静，缓缓拨开往事的重重迷雾。
“我还记得那间屋子……”
她重新沉进回忆中，双手不自觉地从辰溪腰间滑脱，只有那双唇在呢喃着那些好似从梦中飘出的话语，呆呆地就像个木偶。
“那间屋子里亮得惊人。我总是没法习惯灯光……烛光总是要柔和些，那样小小的、惹人怜爱的一簇。从前，妈妈在睡前看望我时总是秉着一根白色的蜡烛。”
话音骤然一顿。
方才温顺的神色瞬间敛去，眉头紧蹙，像是触到了记忆里最锋利的那道伤疤，整个人被阴霾笼罩。
“那根蜡烛去哪了？”
辰溪轻轻握住她叠放在膝上的手，温柔的声线轻柔地破开她与过往的隔阂。
“它被人碰倒了。”
一丝难以察觉地颤抖顺着掌心传来。
“哈，呵！那个顽皮的男孩，我黑色头发的哥哥！”
“他点燃了蜡烛！点燃了屋子！点燃了自己所有的画！”
她呼吸急促，眼底翻涌着火光与恐惧。
“他燃烧着朝我冲过来，手里拿着……！”
“一把枪。”
这句话落下的瞬间，伊索尔德的身体剧烈发颤。
辰溪十指收紧，稳稳攥住她的手，竭力安抚着她骤然失控的情绪。
“我告诉过西奥菲尔，他并不是魏宁格那样的天才，饮弹自尽不会让他名声大噪的。人们只会记住首演，之后都是无趣的重复。”
“他大笑着说，如今在维也纳开枪自杀的人已经太多，要让世人都记住，还得再添上一把火才行。”
“我告别他，去楼下与其他小姐交流。血液透过木地板，一滴、一滴地落入我的茶杯中。我走上楼，看见西奥菲尔躺在血泊里。”
伊索尔德语气发冷，字字沉戾，带着几乎疯癫的笑意。
“一支手枪躺在他的手上——漂亮的左轮，哈哈，在拨动时能发出悦耳的响声。”
“我提着裙子，好叫火从裙摆上流下去。我俯下身，在他左脑太阳穴的空洞上问：‘西奥菲尔，您的火呢？’”
“西奥菲尔从地上坐了起来。他对我说：‘伊索尔德，您的枪呢？’”
“……我的枪？”
她的嘴里突然发出“嗬、嗬”的粗重喘息，整个人彻底陷入错乱。
伊索尔德的双眸望向镜中的自己，她高高抬起手，像是演员在舞台上发表独白。
“啊，是我的枪！我想起来了，这支枪一直在我手上！！！”
“西奥菲尔站在书房里，火光吞没了房梁，一切都在燃烧！他朝我冲过来，他朝我伸出手，要把我拉入火海之中——”
“他冲向我，哀嚎着，他很痛苦，又那么炙热，将我的眼球烤干——”
“他燃着火，他冲向我，医生，他冲向我！”
她牙关紧咬，浑身紧绷，近乎